Saudade

Cai a noite…

Espreito sobre o ombro as passadas marcadas no asfalto.

A borracha derretida forma negras sombras espalhadas pelo chão. Manchas de Rorschach impressas nos passos estampados no pavimento, que insistem em tentar entender. Enigmas desconhecidos indecifráveis à simples curiosidade oca de castas mentes vãs.

Desliza o asfalto… lençol de seda soprado pela brisa nocturna arqueando movimentos frugais de meiguice e lenidade. Descobrem-se os tesouros escondidos de risos boémios e gargalhadas levianas.

Espreita o arauto taciturno pela brecha da porta entreaberta, arrastado pelo brilho espartano de uma lua rubicunda, suspensa somente pelos longos cabelos de um deus que não existe. Empenha o pergaminho hospedeiro de mensagens mudas que outrora tiveram nexo. Letras embaralhadas numa casta folha de papel. O que era um testamento é agora a sopa de letras de um paciente terminal, passatempo de quem aguarda as horas da morte.

Ao luar…

Raios mordazes cobrem as ruas de um inusitado índigo que hipnotiza as mais inocentes almas. Caiem pingas de lágrimas ácidas choradas pela mãe quando viu seu filho, ainda imberbe, a partir para a guerra.

Uivos aterrorizantes fogem das entranhas do pai que fugiu de mão dada com o desprezo e o esquecimento, na esperança de um dia voltar para um novo e utópico começo. Miragem demente de um indigente que condena a história a repetir-se.

Pela noite dentro…

Memórias despidas ao luar, bailam em torno de fogueiras ao ritmo de paradigmas de sacrilégio. Prelúdio lascivo que ecoa pelas madrugadas oníricas que anunciam o fim de uma noite de sonhos e fantasias, sem principio nem fim.

Passam tempos e egos em exposição nas vitrinas nas ruas estreitas de calçadas gastas, escorregadias, armadilhas eruditas para saltos altos e solas corroídas. Ruelas íngremes que avistam os candeeiros pendurados nas esquinas virados a oeste.

Madrugada…

Cabisbaixos e de olhos fixos no solo, os mendigos fazem vénias respeitosas ao poente da miséria evitando assim o encadeamento de um céu dourado iluminado por um sol que já não brilha.

Lá em baixo, o manto pálido toca o mar. Suave toque o da areia que cobre os pés a cada passo e escorrega por entre os dedos como carícias. Afirmam-se as pegadas por momentos apenas para serem roubadas pelas ondas rítmicas da água salgada.

Do alto da falésia já nem o farol roda…

Flutua um bote , ao longe , sem âncora nem amarras . Notam-se a custo as letras gastas cravadas na lateral : “A gaveta do fundo”.

Mergulho de cabeça mar a dentro, a nadar contra a maré, furando as ondas quase em apneia. Descanso deitado na madeira frágil do bote. Envolto no teu pranto que me aconchega deixo-me ir à deriva, guiado apenas pelos ventos de paixão.

…

by Moon_T