Gritos

ruínas

2011-11-23T09:13:00.001-08:00

Fumas mais um cigarro.

E penduras as memórias em cabides

Presos por uma velha corda de sisal,

Agarrada às paredes amareladas

Que cada vez que respiras se desfaz mais a cal.

Lá ao longe,

Naquela casa em ruínas prostrada no monte.

Naquele monte onde não deixas ninguém ir.

No topo daquela colina, onde não deixas ninguém subir,

Soltas o fumo como nevoeiro e pensas…

Sozinho,

Escondeste-te na sombra por trás porta

Como fazias em criança

E pensas que ninguém te vê.

Pensas.

Mas essa casa não existe

Não te consegues esconder.

Já não te podes esconder.

Projecto: Absurdo

2011-11-02T09:38:00.000-07:00

Absurdo:

http://soundcloud.com/moon_t/absurdo

S/T

2011-03-30T16:22:00.000-07:00

este mundo vai-se partindo,
desintegrando.
o mundo adoece e morre em voltas
à volta.

e enquanto isso,
relembro o pouco de tanto que se viveu.

ouvi-te segredares-me ao ouvido

2011-01-12T11:40:00.000-08:00

Shiu. . . Não digas nada.
toca-me apenas com os teus lábios e mata-me o silêncio.

ouvi-te segredares-me ao ouvido amo-te

e acordei.

2010-10-11T16:51:00.000-07:00

Céus, as saudades que tenho da inocência...

Perdoar é divino

2010-06-26T18:11:00.000-07:00

A.Nova que me desafiou, à espera de um sentido que se perdeu por entre minutos soporíferos.

Perdoar é divino,

Dizem.

Desafia perdoar o que não há.

Desafia o que não tem perdão.

O desafio é perder.

Está velho.

Velho e cansado.

Já não tem sangue

Agora, em vez de sangue

São memórias que lhe correm nas veias

Que se arredam das cicatrizes fundas

Que as entorpecem.

Memórias a preto e branco

De luas diurnas.

Os cabelos branqueiam a cada solavanco do ponteiro do relógio que finge já não ver.
Firmam-se-lhe os vincos na face
E a flacidez na pele e aqueles papos nos olhos
Está velho,
Velho
Demais para perdoar.

Depois da noite se lhe abater nos olhos
E as velas do bolo se derreterem como cobertura de açúcar barato
Sem chamas, sem sopros.
Depois de os ossos deixarem de bramir,
Depois talvez.
Depois de sentir,
Talvez,
Mas agora não.

-Perdoar é divino,
Dizem.
E não será pois por um qualquer desafio que existe ou passa a existir
Que apaga ou será
O perdão.
O Falso.
O Grosseiro.
O pérfido perdão.
E não será pois pelos amores em segunda mão,
Ou pelos abraços fechados, sorrisos solitários
Nem pelos beijos corruptos,
Nem gritos nem choros ou urros…
Nem pelos pais ou filhos, sem família nem avós
Nem mães, nem irmãos,
Sem mãos, sem dó e sem voz
Não será por nada nem ninguém
Que haverá o perdão.
Não será pelas vozes ásperas
Vestidas de falas mansas
Carregadas do veneno
Que lhe dá asco
Não!
Não será pois pelo passado em que o abandonou ele
A si primeiro que todos,
Que tudo
Por uma cave,
Por uma cama feita de lixo
e por um cobertor gasto
onde se enrolou como um bicho.
-Não!
A porta que se fechou ecoou pela escadaria
Ecoou o desprezo e a solidão
Ecoou a luz,
ao fundo…no sótão.
Ecoou sozinho o peso perdido do mundo…
Perdoar?
Perdão?
Não.

-Perdoar é divino.

Está velho
E apoia agora sobre o cajado toda uma vida
Todo um pesar de uma vida.
E sofre toda uma vida.
É senhor da sua casa.
Dizem que perdoar é divino
Mas nem deus nem o diabo lá entram
A casa é sua.
É senhor
Está velho.
Perdoar?
Não.
Está velho demais para perdoar.

Tradição

2010-06-20T12:15:00.000-07:00

O cheiro do porco pendurado no meio da sala é intenso. Passa por baixo da porta e entra pelo quarto, agressivo. As gotas de sangue, que vão caindo no alguidar meio cheio bem por baixo do porco, rasgam o silêncio da noite.

Durante o dia era festa, aquelas festas das aldeias, onde se junta toda a gente e abunda a comida, o vinho, a doçaria e a água-pé. Festas de saudade e risos, que tanta vez sobe o grau à cabeça e se lava a roupa suja de décadas.

Os velhos encharcam-se pela tarde fora e juntam-se todos na mesa pequena a um canto, a jogar a sueca, matreiros. -E que não chateiem. Os pais juntam-se à sombra das uvas que se enrolam nos arames suspensos do pátio e relembram o tempo em que eram filhos. Os tempos da escola e as brincadeiras, lembram-se uns aos outros que eram filhos e que tudo era diferente. E os filhos, muitos, sem sequer se conhecerem, brincam e correm às gargalhadas por entre as pernas dos pais. Caem e levantam-se sozinhos como nunca, com as bocas cheias de doce e as mãos cheias de terra. E os joelhos em sangue.

-Sangue.
O alguidar vai enchendo gota a gota com o sangue que se esvai do porco preso ao tecto, de cabeça para baixo à moda do enforcado. Misturam-se os cheiros; a fétida morte, o suor e os hálitos que se embriagam pelas horas, o perfume e colónia barata que se apagam da pele com o fumo dos grelhados no carvão e a gordura das sardinhas. O vinho entornado ensopa na toalha e tinge a mesa de carmino. E as gargalhadas embevecidas aumentam, os olhos vão ficando amarelados e os corpos cansados. As crianças encostam-se num qualquer canto, imundas, suadas de inocência, e adormecem. Os queixos dos velhos já descaem pelo peito, de cabeças tombadas, sentados nos sofás com as bengalas encostadas às pernas. Os outros perdem-se na noite, nas memórias de noites semelhantes que passaram quando eram as crianças que corriam. Memórias de outras festas quando eram verdadeiras e a vida permitia. -Quando não havia mágoas e o sangue era outro.
Encheu o alguidar, secou o porco pendurado. As barrigas estão cheias. Está tudo pronto para acabar a festa.

O mundo não é meu

2010-05-19T06:06:00.000-07:00

Mar de gente. Ondulação humana. São rochas marinhas. São espuma. O mar revolto e sem sentido, sem mexer, sem nada. Ondula porque sim.

Velhas sentadas no lancil e eu no topo de um monte de pedras soltas da calçada, por calcetar, a ver do alto.
São capas negras, bordadas de vida, às cores. Remendos.

São cegos na multidão que nem sabem quando aclamar. Não sabem quando parar. Sabem apenas porque sim. Cegos que se atropelam e arrastam e se escalam para ver o que não vêem. E não vêem. Todos olham mas ninguém vê.

Chuva de Maio. Primavera invisível. Um verão gelado, vento de leste e a chuva que lá está sem cair.

Vestem meias roupas: calções e camisinhas; saias curtas e decotes; alças e carne; e a tez pálida. E depois tapam-se. Tapam-se por cima das meias roupas, com pele defunta e cobertores da moda e falsos risos e sorrisos e hipocrisias. No fim choram os crocodilos na passerelle de vaidades.

Criticam o oxigénio, como se não respirassem. Aceleram de fumo preto; escape e borracha queimada. Gritam e assobiam ao mar è espera de resposta. Coitados… nem o eco lhes responde.

E pisam o jardim ao subir. Enterram os saltos altos na erva e sobem aos tropeços. E quando chegam ao cimo, ajeitam as calças, que são demais apertadas, 2 números abaixo mas fica bem. Não respira, mas fica bem. Dizem.

Depois descem a coxear. Mancos e a doer os pés. Fica bem.

Todos sabem tudo. Mais que os outros, sabem tudo. Todos sabem tudo enquanto os outros não sabem nada. E passeiam as saias curtas de longas pernas arrepiadas. Vão subindo, mas descem a coxear, todos.
Eles sabem tudo e os outros não sabem nada. É um mar de gente na rebentação. E eu a espuma que a saltar no rochedo. É um mar de gente seca. E é no mar seco que ando molhado. Um dos outros que nada sabem.
Sei do beijo. Sei que ignoram a voz que ecoa nas paredes de pedra que me rodeia. Não grito mas também não respiro. Estou apenas. Sou. Sorrio.
O mundo não é meu.

Apetece-me escrever... Apenas

2010-05-15T10:11:00.000-07:00

Apetece-me escrever...Apenas.

Cresce a necessidade de escrever, apenas pelo prazer de escrever. Egocentrismo talvez... talvez não. Talvez Arte. Talvez gosto. Talvez tudo. Nada.

Os dedos frios insistem chorar na folha gritos mudos da minha alma. Por vezes de tudo. Por vezes de nada. Por vezes, apenas.

Pequenos sonhos de ver as palavras, choradas por estes dedos desfigurados, impressas nas folhas que os olhos desconhecidos de quem quiser possam ler e depois, fecharem o livro e pousá-lo, adormecido, como se fosse eu que repousasse ali, e sussurrasse baixinho as lágrimas que me correram pelos dedos.

Apetece-me escrever. Cresce o gosto de escrever pelo escrever. Gosto de ler, de criar. A necessidade.

Apetece-me escrever... Apenas.

O felino

2010-04-03T11:37:00.000-07:00

O felino passeava pelos quartos à noite. No escuro, esgueirava-se pelas portas entreabertas e espreitava a ausência dos corpos pelas esquinas. Via o saracotear das sombras ao choro do espanta espíritos que pintava o silêncio.
Pela janela avistou os navios atracados, presos ao luar. Inertes, como estátuas de pedra e cal numa qualquer praça vazia de tudo. Como um vasto desértico istmo, que separa a vista do sonho. Sem horizonte. Pensava como seria para lá do vidro que o prendia.
Abriu-se a porta que nunca esteve fechada. A tépida brisa deslizou pelos mosaicos, rebolou-se pelas paredes sem cor e afagou-lhe o sedoso pêlo prateado. Soltou um ronronar mudo ao sentir aquele cobertor de carícias. Lambeu-se e provou aquela melosa oressa que lhe adoçou a língua e lhe aqueceu a garganta. Espreguiçou-se em deleite, e seguiu.
Vagueou pelas ruas sem destino. A humidade pintava as paredes dos edifícios e as vitrinas embaciadas tinham começado a suar. As gotas que escorriam descobrindo os manequins despidos em poses naturais que espreitavam para lá do vidro sem qualquer expressão.
Chegou ao porto. Aquela necrópole de correntes ferrugentas mergulhadas no mar morto, negro. O mar não cantava. Nada mexia. Não havia ondas. Os navios choravam vermelho e em vez de serem gaivotas, nos mastros pousavam corvos. E a lua começava a fugir, mergulhando no mar vazio. Um sol alaranjado espreitava por entre pára-raios que arranhavam os céus. O véu de minúsculas gotículas começava a pousar na calçada enegrecida. O que se escondia nas sombras de prata revelava a panóplia de cores que acordava aos poucos. A cidade estava a acordar. Nasciam vapores das chaminés e das grelhas no chão. O som dos saltos altos a bater no chão multiplicava. Passos lentos e rápidos. Sapatos e mais sapatos. E pernas de um lado para o outro. Uma mistura de perfume barato, suor, café e mais uma dezena de odores que se misturavam no fumo dos escapes. Do nada apareceram o rugir dos motores, as buzinas, os gritos. Barulho.
O coração batia mais rápido que nunca. Tudo mexia. Tudo passava e gritava. Debaixo de um contentor que fedia a comida podre e pingava pelo rebordo um molho esverdeado imperceptível e mucoso, o gato encostava-se ao canto mais afastado das sapatadas violentas no passeio. Escondido, o seu corpo tremia. A cada piscadela, vertia uma lágrima dos olhos. Um e outro pêlo soltava-se e desaparecia pela rua a flutuar. Fechou os olhos e lembrou-se de como era estar na sua poltrona almofadada, na sala, e passear pelo silêncio de casa, roçar-se pelas esquinas das paredes e, sorrateiramente, enfiar-se por baixo dos lençóis e deitar-se aos pés da cama. Segurou-se a essa imagem e esperou.
Quando caiu de novo a noite, e assim que os sapatos se afastavam e os passos acalmavam. Quando os motores e as buzinas se calavam. As vozes iam sumindo, as portas fechando e os manequins eram despedidos. Quando a cidade dormia. Espreitou por entre as pequenas rodas do contentor e viu a rua vazia de novo. Viu o cobertor de gotas a pousar suavemente pelas ruelas e o porto morrer de novo. Ouviu um alarme ao longe a bater pelas janelas fechadas. Saiu debaixo do contentor e sem ver mais nada, correu. Os olhos abertos como faróis, dentes cerrados e as unhas a rasgar o alcatrão. Furou a brisa sem meiguice e correu em busca daquela porta entreaberta. Pelo silêncio do breu ouviu um choro sumido, um timbre familiar, e seguiu-o sem hesitar. Foi dar a uma porta escancarada onde o esperava, do outro lado, o meigo abraço do sabor a casa. Casa. Lar.
Depois do terno abraço familiar, depois de o tremor parar, mas antes de tudo mais, fechou a porta, aquela que nunca fechava. Fechou-a.
Regalou-se com o afago no pêlo e os dedos no pescoço. Deliciou-se com as festas por trás das orelhas e depois de uma lavagem minuciosa e uma bela espreguiçadela, foi-se esconder por baixo dos lençóis aos pés da cama à espera que os corpos se deitassem.
Entendeu que o vidro da janela que dava para o porto não o prendia, mas protegia, e por cada vez que via aquela porta entreaberta, passou a fechá-la.

Moon_T

(imagens pessoais)

Vício

2010-03-28T18:28:00.000-07:00

Ainda te tenho o cheiro
Como um qualquer perfume caro.
Provo-te nos minutos
Guardados em mim.
Ainda te sinto a pele na ponta dos dedos,
O teu veludo na língua
E no meu peito o teu cetim.
Saboreio-te pelos dias,
Aguardo as noites em que me deito
No leito onde te estiraste
Para poder voltar a cheirar
O perfume que em mim deixaste.

Moon_T

filho

2010-03-22T14:55:00.000-07:00

Hoje lembrei-me do filho mais velho. Lembrei-me com nostalgia. Como me aquecia, morno. E como ainda me aquece lembrar-me dele. Recordo quando o vi pela primeira vez, tão pequeno. E como o amei desde o inicio. Aquecem-me as memórias das suas brincadeiras desajeitadas, da troca de carinhos, dos nossos arrufos. Aqueço. E depois as minhas ausências. Que tinham de ser, porque a vida assim o exigia. E como a sua mãe me contava o quanto ele me sentia a falta. O quanto ele me queria. Que quase chorava quando eu partia. E nessas alturas, o como eu ficava orgulhoso. Custava, mas ficava orgulhoso de saber que gostava dele como ele gostava de mim. Sabe tão bem sabe-lo. Redimia-me daquelas vezes que lhe ralhava e nos chateávamos, ou mesmo das alturas que não lhe ligava porque não estava para ralhar, só porque não. Na redenção, dava-lhe carícias, e doces, e prendas, mimos gratuitos que sempre tiveram troco. Sempre.
Custou-me quando saí de casa. Custou-me mais ainda quando, saído de casa, o soube doente. Morri mais um pouco quando o quis ver, e por muros e barreiras intransponíveis, levantados pela dor infantil de adultos, não lhe consegui tocar. Nunca mais. Nunca pensei que fosse algo demasiado grave, pois todos sabiam o quanto o gostava e nunca me esconderiam algo relevante. Errado.

Liguei para lhe ouvir a voz. Para falar. Para saber dele. Para ele saber de mim. Sempre quis saber. E sempre nada. Sempre me lembro dele e sempre gosto dele.

Lembro-me de o ver com o mais novo a brincar. Inseparáveis, os rufias. O mais novo, com os dentes tortos desde sempre, com as brincadeiras ruins, a aleijá-lo, e ele nada. Pacifico. Que rufias, os dois.

No natal o telefone tocou. Era grave afinal. Estava doente, dizia ela a chorar. Era grave e nada me disse. E morreu. Morreu. Quis ofendê-la. Queria lhe bater. Não me disse. Não me deixou vê-lo. Nem uma última vez me deixou vê-lo. Nem para me despedir. Nem me despedi. Não o vi pela última vez. Morreu. Morreu e nem o vi pela última vez.

Lembro-me de ti, filho. Não me esqueço. Quero a minha última vez.

Não me esqueço.

Moon_T

Passados dias a saudade intensifica

2010-03-18T16:58:00.000-07:00

Passados dias, a saudade do toque intensifica. Assaltam os sonhos. A sede do sabor que cresce ao minuto. O suave toque aveludado das linguas a enrolarem-se, o cheiro dos cabelos no peito, o calor dos corpos unidos. O teu corpo…
Grita a saudade de percorrer as tuas curvas com as mãos fartas de pele. De morder os mamilos no eco de um gemido. O som do ar a ser sugado por entre os lábios, enquanto me perco entre as coxas que se me roçam na face. O sentir do teu sabor nos lábios, a invadir-me o corpo. Os mamilos a descerem-me o peito, como carícias, como beijos do teu corpo no meu, até ao fechar dos olhos.
A mistura perfeita de saliva e sémen.
O sentir do húmido convite do teu sexo ao meu. O rasgar do silêncio ofegante com as unhas nas costas e os dedos no pescoço. As pontas dos dedos que escorregam pelo suor da noite em busca de nós. Em busca dos corpos que se perdem e se misturam.
O perder o Norte na entrega total, quando se entregam os corpos no interior um do outro.
Passados dias, meses, anos, grita-me a saudade e sei que te quero.

Moon_T

morte

2010-03-15T08:18:00.000-07:00

morte com letra minúscula. Pequena. Daquelas mortes que se morrem aos poucos. Que valem muito. Que valem tudo. Mas de que nada valem. Quantas mortes pode um homem morrer, pergunto. Conhecem-se tantas mortes, de tanta gente, tantas. Morre-se aos poucos. Morrem-se as pessoas em nós e nós nas pessoas. A morte gasta-se, pergunto. Vai-se gastando. Vai nos gastando.
Morre-se; morreu jovem quando partiu da terra para a guerra, morreu e fez-se homem. morreu quando os pais morreram e levaram uma parte com eles. morreu quando o filho saiu de casa contra a revolução e foi para o estrangeiro. Por cada vez que voltava morria mais um pouco. Morriam ambos. morreu a esposa, senhora já de idade, como ele, e lhe morreu mais um grande pedaço quando viu que o seu marido já não acordava. Com ele morreu um pedaço da esposa, do filho no estrangeiro, e da filha que já tinha morrido tantas outras vezes como o irmão. Teve um filho. Filho único. De um pai que morreu ao selar a carta de despedida quando abalou. Que morreu dois anos e voltou. Que lhes morreu um tanto; à mãe e ao filho, que morreram sem aviso. A mãe que morreu umas vezes e umas vezes foi morrendo com o espaço e o tempo que passaram. E o filho que morreu e saiu. O filho que foi viver e foi morrendo. Que morreu quando morreu por uma vida. E morto esteve meses. Meses que foi morrendo; pelo gargalo, pelos dias, pelas noites, foi morrendo. E morto levou algumas mortes consigo. Foi morrendo e nasceu de novo. Nasceu novo, depois da morte. Nasceu-lhe nos olhos e no sorriso. Nasceu-lhe nos olhos negros. Olhos negros que matam. Nasceu de novo e vai morrendo com os dias. Morrem no beijo. Vão morrendo. Matam.
A morte é isso; são os dias que passam. Os dias que acabam em noites. E as noites inteiras que acabam nos dias. A morte é aquela lágrima que cai sem se ver. É a resposta que não chega. A morte é as palavras que não se dizem. As palavras que não se ouvem. A morte é as palavras que se ouviram. É a voz sorrateira na nuca que invade e questiona, sem nunca haver resposta. A morte. Sente-se. Sabe-se. E como morro.
A morte é todos os dias. Morre-se ao viver. Morre-se a viver. Sempre. A morte é uma pergunta. Quantas mortes pode um homem morrer, pergunto

Moon_T

O que escrevo são sombras do meu pensamento

2010-03-10T12:34:00.000-08:00

“ O que escrevo são sombras do meu pensamento. Ecos. Fragmentos de ecos que se soltaram pelos corredores ocos da alma obscura. Nunca perceptíveis no seu todo. Nunca o suficiente para as traduzir no papel. Nunca a sombra completa. Nunca tudo.
O que escrevo são apenas os fragmentos de sombras que a minha mente me permite entender. Sombras que são como o reflexo disforme do que é. Como um espelho distorcido num corredor de uma casa de espelhos numa qualquer, macabra, feira popular.”

Moon_T

Insomnia

2010-03-02T10:02:00.000-08:00

Sei bem que não é fácil abrir os olhos naquele quarto vazio, escuro. A sensação de os abrir e manter o breu presente numa ausência de tudo.
A inércia que nos envolve e nos aquece numa conciliação de nada com o tudo que não existe à nossa volta.
O ouvido no peito e a palpitação latejante nas têmporas que se faz ouvir por entre os ecos de uma memória sem glória… inglória… não há glória.

Uma perfeita e tépida dormência que nos abraça pelos cantos obscuros da nossa alma deturpada, outrora virgem.

Não é o dormir que assusta.

Não é no acordar que reside o receio.

O que apoquenta, é precisamente este meio-termo.

Moon_T

Absurdo

2010-02-23T23:49:00.000-08:00

Sonho; despir-me da realidade, descalçar-me da lógica. Nascer num qualquer outro sítio irreal. Surreal. Viver segundos eternos de uma vida à deriva. Viver entre os segredos. Correr descalço sobre um caminho de nuvens. Morder a língua da sombra e vê-la fugir de mim, e depois voar em acrobacias mortais e apanha-la de novo só para mim.
Falar com ninguém de boca fechada. Conseguir ler olhos mudos e beber palavras perdidas.
Sonho despir-me da realidade, descalçar-me da lógica, correr descalço por entre os pingos de chuva, saltar, e mergulhar num imenso lago de ridículo.

Moon_T

Desaperta o colarinho

2010-02-13T15:59:00.000-08:00

"Pensou; Desaperta o colarinho. Desamarra a gravata. O quente, o vapor, o calor, sobe pelo corpo e aperta o pescoço. Afoga. Sufoca. O cigarro já está morto mas vive ainda na garganta. Queima. Arranha. Áspero. . . Desce o fogo pela garganta arrastado pela saliva, e escorrem pelas costas, lentamente, as carícias do salgado suor. A roupa aperta. . . E aquece. O mundo todo pela gravata que se prendeu ao pescoço num longo abraço sufocante. Respira. Inspira. Respira enquanto o mundo passa. O mundo todo passa. . . O mundo passa e aperta. O mundo passa num aperto. Desaperta o colarinho."

Moon_T

Torre de anjo

2010-02-12T10:51:00.000-08:00

Por entre o Caos, um rasgo de silêncio chamou. Desviando-se das cartas espalhadas pelo chão acidentado que fora outrora um castelo, cambaleou em busca da fonte daquela brisa que, em silêncio, gritava seu nome.
Atravessou a ponte, ganhando consciência dos olhos répteis que o fixavam de esguelha escondidos nas folhas verdes escurecidas pela noite.
Uma chuva de prata iluminava a Torre que emanava ondas invisíveis de silêncio, que ao tocar na pele, lhe aqueciam o peito e lhe permitiam respirar como nunca antes o tinha feito.
Em baixo, à entrada, uma porta dupla que, até a um gigante, mais faz sentir um insecto, obstruía-lhe a passagem. Baixou a cabeça ao ver impedido o acesso ao interior daquela Torre que tanto o fascinava e atraía.
Ao encostar-se em desespero, qual não foi o espanto que aquela imensa porta estava aberta… Abriu-a lentamente e, suavemente, ouviu-se o gemido sussurrado que era o seu ranger.
O cheiro a sândalo descia pela escadaria em caracol. Iniciou a subida em espiral sem sequer dar importância ao facto de não haver corrimão. Passou as mãos trémulas pela pedra fria que vestia as paredes e sentiu a sua textura rugosa, porosa, como pele. À medida que o topo se aproximava, a melodia envolveu-o aquecendo-lhe o peito … e as cartas e baralhos e castelos que dantes o assombravam perderam o significado. Não desapareceram, não! Simplesmente, ganharam outro valor.

Ao chegar ao cume, deparou-se com um ninho escarlate, macio e suave. Puro. No seu centro jazia uma criatura linda e frágil. Nua e feminina. Em posição fetal, notavam-se as cicatrizes de lutas passadas tatuadas na pele suave. Cabelos escuros, lisos, serpenteavam-se pelos ombros. Seus olhos negros, abriram-se lentamente e olharam-no nos olhos, como se tivessem captado a mesma essência que ele mesmo captara ao deparar-se com tal etéreo anjo. Ao segundo olhar tomou consciência de que era realmente um anjo… um anjo que perdera as asas.

Moon_T

Choro Amo-te

2010-01-31T18:57:00.000-08:00

A meia-luz enleia os copos suados

Paira o fumo no perfume

E com estes olhos que te anseio, molhados…

E com estes lábios que te desejo, perenes,

Choro amo-te.

De corpo cheio de nada

Na paisagem vazia

No escuro de um sentido proibido…

Perdido,

Choro amo-te

Na meia-luz que esconde o copo,

Meio vazio e cheio de nada…

No fumo e no perfume,

Choro amo-te…

E quando tudo parece tranquilo

E quando o tempo foge pelos dedos…

Quando o fica o corpo dormente... por ti,

Choro amo-te.

Choro amo-te,

Dormente,

Demente,

Sozinho…

E longe de mim.

Moon_T

Sabes-me bem

2010-01-22T20:30:00.000-08:00

Sabes-me bem
O teu sabor agridoce ecoa-me na garganta
Até quando o toque é frio me queima.
Aqueces-me.
Aceleras-me.

Imagino, penso, sonho…
Passo pela linha intermitente à deriva no alcatrão,
Subo pelo mundo
E beijo-te.

Moon_T

Uma carta que não foi escrita

2010-01-11T17:37:00.000-08:00

Recordo os sorrisos dessas gentes que enchiam a sala. Relembro as conversas que passavam a tertúlias finando-se em monólogos de lágrimas e abraços. Filosofias pessoais e intransmissíveis que eram, no entanto, partilhadas e vividas e sentidas como se fossem próprias, como se fossem reais. Os mantos de estrelas e as lágrimas camufladas de sorrisos. A partilha. A amizade através das fronteiras e da diferença. A indiferença para com os outros porque se sabia… porque se sentia.
As manhãs de morte. As manhãs mortas. E, sem dúvida, as manhãs de morrer. O brinde dos finados. Os dias e as noites. A descoberta das palavras. A escrita. A escrita que não lês. Tudo. Tudo muda, mas continua a existir mesmo na ausência.

...e ficam as palavras que não se lêem.

Moon_T

Espirito de Poeta

2009-12-24T13:11:00.001-08:00

Como é bom notar o espírito a subir. O fenómeno que há nas espessas gotas de sangue que escorrem de uma alma, quando ferida... que condimentam o génio. O poeta. O sonho.
O que diferencia o poeta dos outros é que quando sorri, a gargalhada é poesia, e quando sofre, a lágrima faz a obra... e cria.

Post inspirado pelo estimado Blog de Lder

Boas Festas a todos

Ontem provei a Lua e soube-me a vinho

2009-12-03T00:15:00.000-08:00

Ontem saí à rua, de noite. Andei às voltas comigo mesmo, modesta companhia. Não vi rostos nem pessoas. Não vi nada. Senti os gatos nas janelas e vi de soslaio o seu brilho dos olhos por entre arbustos no jardim. Era eu e o mundo.
Ao descer pela calçada escorregadia, ouvia o zunido das luzes dos candeeiros de rua que me cumprimentavam ao passar com a sua melodia. Uma aragem trouxe o som longínquo do comboio que passava vazio lá em baixo. Minutos depois, sentei-me num banco de jardim que ali estava, descascado pelo tempo e humedecido pelo suor da noite. Estava sozinho. Perdido no meio do jardim escuro à minha espera. Numa conversa muda, queimámos cigarros e sorrisos. Contámos sonhos e invejas e devaneios. Fazia-se tarde... Já a Lua nos sorria alto e ambos tínhamos sono. Havíamos perdido a noção das horas e o céu já estava a fechar.
Encostei o ouvido à madeira de casca verde e trocámos os segredos que nunca ninguém ouviu.
Dos céus desciam gotas e as gotas que nos acertavam eram mornas. Suaves. Desciam devagar como carícias.
O cheiro da terra molhada embalou-nos e tapou-nos com o jornal da manhã que o velho deitou fora sem ler, amachucado. O dia brotou quente. Voltaram os passos e as buzinas. Todo o barulho que dormia de noite acordou em alvoroço. O meu banco amigo tinha-se calado. Calou-se. Mudo. Mal conseguia eu abrir os olhos quando uma menina passou e me sorriu. Porquê? Porque razão iria sorrir uma criança ao avistar uma pessoa que, aos seus inocentes olhos, aparenta ser mendigo? Ao devolver-lhe o sorriso senti o sabor a vinho fugir-me da garganta. Roubado. Surripiado pelo brilho de uma criança desconhecida que sorriu sem razão. Desapareceu na dobra da esquina por trás do sol. Ao longe ainda se ouviu ecos de um tímido sorriso de menina aos pulos. E amanheceu. Nesse dia amanheceu tarde, mais tarde que de costume.
No caminho de volta para casa vi que os gatos já não estavam nas janelas. As árvores estavam nuas como se tivessem sido despidas à pressa e os candeeiros apagados, sozinhos ao longo do passeio. Nada era o mesmo. Ninguém sabia o que se tinha passado. Ninguém ouvira os segredos. Apenas eu. Ninguém ouvira o banco, ou a música dos candeeiros. Apenas eu…
Então voltei para casa a pensar: Ontem provei a Lua e soube-me a vinho. E como uma criança, sorri, sem porquê.

Moon_T

Acorda hoje

2009-11-27T10:56:00.000-08:00

Acorda hoje, disse o velho aos pés da cama onde dormia. Os olhos ainda mal conseguiam abrir com a película peganhenta a puxar as pálpebras para baixo. O hálito matutino fugia pelos lábios e entrava pelas narinas agarrando-se aos pelos nasais sem querer largar. Acorda hoje já disse, repetiu. Deixa-me estar, ouviu-se num suspiro. Deixa-me dormir, afundou-se o resmungo entre o edredão e o colchão. Acorda hoje, num grito, deixa o ontem no ontem e acorda hoje para a vida! A tua vida! E o barulho dos carros lá em baixo na rua aumentou. Os passos das pessoas na rua ficavam mais altos. E até o cantar dos pássaros, que pensava não haver, parecia apitos de um comboio a vapor num túnel de montanha. Não deixes que o passado te atropele. Acorda!
Foi então, quando o barulho se tornava demasiado insuportável, que os lençóis escorregaram para o chão, a cabeça zunia com o tilintar das pedras de gelo da noite anterior. Já não havia fumo no quarto, apenas cigarros mortos, empilhados num cinzeiro e afundados na cinza de dias. A luz que espreitava pelos estores era como laminas a cortar a pele. A voz do velho aos pés da cama, seca, rouca e vivida, repetia, acorda para quem és. Para quem te tornaste. E aceita esta manhã. Hoje. Bem sabes que pagas hoje pela noite de ontem, como todos, como sempre. E a cabeça pesada bem o confirmava, mesmo não querendo acordar sabia melhor que isso. Agora só tens de acordar e viver, falou a sorrir. Os pés descalços resvalaram para o chão como que com vida própria e ergueu-se o tronco com o cabelo desgrenhado e sujo no topo. Nem um bocejo. Nada… Apenas dormência e um frio que subia pelo corpo erecto. O eco dos calcanhares nus no solo ecoava pelas paredes queimadas e trepava ao tecto apenas para cair que nem avalanches de toneladas na cabeça que faziam estremecer o corpo todo. Os olhos, aos poucos, pareciam secar e as pequenas lágrimas que escorriam involuntariamente pelo canto dos olhos pararam sem explicação a meio da face. E gelaram.
Ao chegar ao lavatório, rodou a torneira no máximo e apenas um fio de água escorria direito e fino, quase sem som. A voz do velho aos pés da cama repetiu mais uma vez ao longe, acorda! Estou cá como todos os dias amanhecem, como a noite brilha. Estás cá tu também. Mas acorda e verás ao espelho a cara que escolheres ser tua. Acorda hoje e hoje ao deitar elege aquela com que queres acordar. E enquanto levantava os olhos para o espelho, lentamente, via a barriga, subiam ao peito, ao pescoço, aos ossos do pescoço e aos ombros ossudos e os olhos subiam. Vê bem quem és. Sem medos. Sem enganos e desenganos. Amanhã, se preciso fôr, acordam-te outra vez, disse pela última vez. Desviou os olhos do espelho rapidamente para ver o rosto do velho aos pés da cama, mas quando o olhar lá chegou já a cama estava vazia, desfeita com os lençóis a cobrirem o chão. Revistou o quarto com o olhar mas estava vazio, como se apenas aquele odor matutino fosse a única presença daquela manhã. Então sozinho, voltou-se para o espelho.

Moon_T

Até já...

2009-11-24T16:09:00.000-08:00

Várias imagens e histórias têm vindo a aparecer-me na mente, sorrateiras. Como relâmpagos de memórias sem trovões, memórias que não são minhas. Memórias minhas mas não de mim:
As mãos dadas de Outono; ideais ideias e conversas; a brisa de Leste; o cheiro de natal; os sonhos; os beijos; o cheiro de velho; os canalhas e patifes; os livros; o sotaque; as musicas; as fotos; o olhar da miúda do carro da frente, de soslaio… Muita coisa. Tanta coisa...
De momento tenho-as deixado fugir ao lado dos dias. Tiro polaroids que guardo como negativos numa bolsa de pele escura e velha. Fecho-as bem guardadas para em breve, as tentar revelar.

Moon_T

Tanta coisa para escrever

2009-10-17T14:52:00.000-07:00

Tenho tanta coisa para escrever. Tanta coisa. Tanta coisa para contar e inventar e partilhar. Coisas como o que me aconteceu na vida. Memórias reais que marcaram. Memórias irreais que inventei e vivi e vivo todos os dias. Coisas que aconteceram. Podia contar tudo. Historias de onde nasci, por onde passei, o que faço ou gostava de fazer ou o que nunca vou fazer. Embora nunca se deva dizer nunca. Podia contar as cores e os cheiros e sentimentos e tudo o que existe e não existe mas que pode ser contado e se é contado passa a existir. Os sentimentos que já senti e os que não senti, e os que não senti e gostava de nunca os sentir, ou mesmo os que não senti e gostava de um dia me inundar deles. Podia contar historias que aconteceram ou que nunca aconteceram. Historias ou estórias. Ou pesadelos ou sonhos ou contos ou poemas. Ou nada, ou alguma coisa. Ou alguma quase coisa.
Tenho tanta coisa para escrever que nunca escrevi. Coisas que sempre tive, ou que nunca tive e tenho agora. Coisas que perdi. Coisas que ainda vou ter. Nada. Tudo. Agora sim. Decidi. Vou começar a escrever. Bem ou mal quero começar a escrever. Escrever por escrever. Porque gosto. Porque quero perder o medo e deixar de sufocar por ter medo de escrever bem. Ou mal. Não interessa. Tenho tanta coisa para escrever. Tanta vida para contar. Pessoas para ser. Viver. Chorar. Rir. Foder. Matar. Morrer. . .
É isso. Tenho tanta coisa para escrever. Por mim. De mim. De tudo. Ao meu jeito vou começar a escrever. Porque gosto. Porque respiro. Porque escrevo. Tenho tanta coisa para escrever como gritos e sussurros e segredos e risos e choros. Respiro fundo e digo para mim sim, vou começar a escrever, e sabe-me bem e sorriu. Por isso, com tanta coisa que quero escrever, vou começar a escrever. Com tanta coisa que tenho para escrever. Com tanto por onde começar, comecei. E com tanta coisa para escrever comecei a escrever nada.

Moon_T

Comentário "Máscaras"

2009-10-09T10:47:00.000-07:00

São apenas máscaras. As caras que vestimos para que os outros nos vejam.Tão sedentos de julgamentos que se esquecem dos valores. Ansiosos de tudo e nada.
E nós? O verdadeiro "nós" vai-se afundando nas mentiras que vivemos aos olhares dos outros que preferem ver apenas com os olhos.
Nós, os que queremos "ser", que ousamos sonhar no dia em que possamos usar orgulhamente "a nossa máscara"... a nossa verdadeira máscara... corremos pelas sombras como os sussurros das fofocas de velhas beatas.
Esta é a nossa forma de viver.
Pulamos por entre palavras, sorrimos nas fotografias e engolimos em segredo aquela arte que é só nossa, na esperança de que um dia nos olhem e pensem sem julgar: "Gosto desta estranha máscara." apenas porque sim.

Moon_T

Fala-me

2009-09-14T09:27:00.000-07:00

Fala-me do fumo
Fala-me do sono e dos sonhos
e da ausência.

Fala-me do Mundo

Enquanto sonho
Enquanto tento sonhar
Fala-me de ti
de nós...

Sonhemos juntos .

Caminhemos pelo traço de fumo
Enchamos o peito de céu
e a alma de nuvens
até que deixem de chover os olhos.

... abraça-me a paixão.

Moon_T

2. Largo - Gidon Kremer [Violin]

Lembro-me

2009-08-13T21:19:00.000-07:00

Lembro-me
Como se sonhasse,
Dos dias começarem num sorriso.
Na inocência
Daquele tom suave de carícia.
De entrelaçar os dedos no cabelo,
De me rir, sem sequer gostar, ao sentir a barba farta no peito.

Lembro-me dos Verões e dos corta-vento,
Do som que a borracha fazia nos braços,
Das sandálias,
Dos pique-niques,
Da salada, do pimento e do pepino.
Do carro laranja.
Lembro-me das roupas artesanais de malha,
De camisolas de lã.
Das calças de bombazina, das galochas e dos botins.

Lembro-me como se fosse um sonho,
Dos aniversários, dos risos
E das cores vivas e garridas que hoje são sépia queimado do tempo.

Lembro-me
Das bagagens e das cidades
De pés descalços e tacos de madeira,
Das casas novas e novas moradas e dos punhos cerrados.
Lembro-me da primeira morte ( e todas as outras),
Do carnaval, da guerra, do bairro…
Lembro-me das grades, das chaves, dos muros,
Do couro nas costas e de portas fechadas.

Lembro-me,
Como se de um sonho se tratasse,
De voltar como se nunca tivesse ido.
Dos adeus aos cabelos grisalhos
De um acordar de notícias,
De querer chorar e não sair,
De não querer e não conseguir parar.

Lembro-me da carta
Maldita carta…
Lembro-me da noite,
Do fumo e do álcool.
Do sangue no reboco
Das sombras e das estrelas.

Lembro-me de me perder no caminho que tanto conhecia,
Da faca
Da raiva
E do rancor de boca seca.

Hoje, lembro-me como se sonhasse
E tento fazer do hoje um sonho…
Hoje,
Lembro-me de tudo o que queria esquecer.

Moon_T

Insano por mais um dia

2009-07-22T08:05:00.000-07:00

Sufoca o grito que não sai.
Os músculos contraídos e o sangue a bombear nas veias, quente, azedo…
Ardem os olhos enraizados, quase cegos… e a puta da lágrima que não cai!
Os tiques nervosos mantêm-se, aumentam…
Aumenta os cigarros amachucados nos cinzeiros.
Aumenta a expectoração… a tosse, o nojo.
Torna-se cada vez mais difícil manter um raciocínio lógico, só um. A cada tentativa de fuga daquele túnel miserável, pútrido e fedorento, parece que mais longe fica a saída.
As moscas não largam a pele morena, irritantes.
A ausência torna-se maior e sente perder-se numa sala vazia, cheia de nada. As ruas tornaram-se um imenso campo sufocante. As multidões aflitivas. Demasiados sons, demasiadas caras, demasiados bafos quentes e nojentos. Fecha a porta à chave.
Sonâmbulo diurno e insoníaco nocturno, cansado da fustigante forma de ser. Engole o vómito de auto-comiseração.
Sonhos suados de sexo e morte.
Acorda em frente ao espelho e depara-se com o seu reflexo, de mãos sujas, a espalhar espuma pela face, testa, pescoço. Os dedos sem unhas, espreitam pela espuma e tentam rasgar a pele.
A água fria refresca os olhos que espreitam pelas gotas correntes de uma cara que já não conhece.
Revira-se de novo na cama que range e ameaça partir-se. De costas para a parede escura onde esperava encontrar uma mão, ou aquele cheiro, ou o beijo…
Nú, descoberto, o calor não larga e aperta o pescoço…suspira.
Fuma mais um cigarro por entre as outras centenas. O fumo enche o quarto. E do cinzeiro cheio à mesa-de-cabeceira sente o cheiro do fim. Pinga-lhe a sanidade pelos poros e bebem-lhe os insectos da pele.
Contraem-se os músculos para mais um dia de olhos abertos.
O grito sem sair
E a puta da lágrima que ainda não cai.
Há-de parar quando morrer.

Moon_T

tool - cold and ugly

inútil

2009-07-15T16:22:00.000-07:00

Abomino as fatalidades do destino,
Repudio a ironia sarcástica deste viver.
Morro-me cada vez mais por dentro
Enche-se um vazio aos poucos.
Cresce a misantropia de mim… em mim.

Abana-se-me o Mundo
Da raiva
Inútil
Do mundo de mãos atadas
Inútil
Réplica de um terramoto que ninguém deu conta

Moon_T

Michael Nyman - The Sacrifice

Odores...

2009-07-04T15:19:00.000-07:00

Rasgam-se os odores pela noite de Verão
Escorre pela mente a quente e mucosa baunilha
Banham-se os corpos num suave paladar amorangado
Aquece a pele
Pingam os seios que escorrem pelo tronco até ao regaço
Gemem os olhos semi-cerrados
Sente-se o todo

( no intervalo dos gemidos e suspiros
Confirma-se o quão bem ficam os calções despidos no chão)

E ferve o mentol de dentro pra fora
Que sobe até à garganta
Até que vem num tremor…
Que vicia
… e é tão bom.

Moon_T

NIN - perfect drug

Pormenor

2009-06-25T17:48:00.000-07:00

No pormenor,

Palavras ocasionais e actos fortuitos fazem crer que os olhos estão errados.

No engano do desengano,

Engole em seco

E foge ao desencanto pela lágrima que escorre do ponto de interrogação

Veste-se de uma verdade que não vê, em que insiste acreditar mas finge não entender

E vive no pesar dos sentidos,

Nos pormenores onde vê não morar.

O pormenor,

Não é dor, é lamento.

Um chorar seco que espreita… pinga um pouco pelo buraco no peito.

Moon_T

Portishead - Mysterons

Escorrem pensamentos

2009-06-19T11:01:00.000-07:00

Escorrem os pensamentos
Molham-me de ti
Pinga o teu sabor
Na angustia de te querer

Cantas-me rimas de um sabor viciante
No balançar do som de uma melodia só tua

As gotas da melopeia que me encharcam a pele
Perfumam as do meu rio
Onde te tornaste cascata do meu leito.

Escorrem-me os pensamentos
Molham-te de mim

Deslizam-se-me as gotas no teu cheiro
Dançam-te na pele

Deito-me onde o rio desagua
E sobre a espuma,
Toco a minha melodia
Com as gotas que espalhaste.

Moon_T

jo manji - jo manji

Erros certos

2009-06-08T10:39:00.000-07:00

Passeio por novas ruas e cruzo-me com novas caras.
Julgam-me outros olhares à passagem.
Abanam as cabeças e rodam os pescoços em análise ao pormenor que a todos falha.
Falsos sorrisos respondidos com a sinceridade camuflada pela sensível máscara hipócrita que me ensinam a usar. E tão bem que fica…
Tentando apanhar a corrente de novo, as rasteiras do destino insistem… Sarcástico, irónico, mas não obstante, real.

Toca o sino à hora errada.
Cruzam-se os caminhos errados.
Contra o vento, tento encontrar a ambiguidade do momento que apenas se demonstra igualmente errado. Procuro o ponto em que seja possível dois menos serem mais.

No caminho errado busco a hora certa.
Na hora errada tento o caminho certo.
Procuro o caminho certo na hora certa.
Novo nome, nova máscara, nova cara, novo destino.

Com esta máscara nova a única certeza que prevalece é a sede de avançar e a fome de ti. Estas sim, crescem, sem dúvidas, no caminho certo.
Por entre o vendaval das horas e as sombras do caminho, acalma-se-me o peito, espero…

… e quando a brisa amaina, oiço o sussurro das palavras que nunca disseste.

Moon_T

depeche mode - wrong

Hoje os teus labios acordaram-me (XXX)

2009-06-05T07:53:00.000-07:00

Hoje os teus lábios acordaram-me
Levantei-me com sede do teu sabor
Sonho acordado com o calor do teu peito no meu
Sozinho na sala, relembro o toque das tuas mãos no meu peito
A passearem-se pelo pescoço onde se cerram os teus dentes
A língua a descer pelo tronco.
Sentir os cabelos escorrerem pelo peito…
A suave sensação que me faz fechar os olhos.

Os dedos deslizam pelo falo
erecto
quente
agarra a mão farta de calor.
Molham-se os lábios para o beijo
Sobe a língua até ao cume
E mergulham os lábios no prazer.

Ecoa um suspiro que foge por entre os dentes
Ao expirar, deslizam mais um pouco para dentro da boca
Sente-se a textura que roça nos lábios macios.
Escorre a saliva

Brilha um fio que prende os lábios à cabeça.

Massajam-se as mãos na humidade.
As pernas trepam pelas minhas
Roça a cabeça pelos encharcados lábios da vagina
Escorregam molhados
E suavemente
Sente-se a penetração ao mais quente pormenor…

Moon_T

cafe del mar - cafe del mar

Mudança

2009-05-27T11:44:00.000-07:00

Muda o cenário,
Renasce a incognita
e ao longe

da luz
rufam os tambores

Moon_T

toranja - cada x mais aqui

2009-05-17T10:35:00.000-07:00

Neste meu aniversário
Otep - Buried Alive

Parabéns a mim

Moon_T

Desapareço na demência

2009-05-07T11:26:00.000-07:00

Pairam as vozes agudas e irritantes à minha volta. Violam-me o silêncio...
Os ecos consomem-me a sanidade. Sinto-a a esvair-se a cada segundo.
Fugiu-me o sono.
Sinto as veias dos olhos a arder. Sinto-as a latejar como se larvas estivessem a abrir caminho para chegar ao cérebro.
Borbulha-me o sangue nas veias, cáustico, ácido, azedo…

Entrei num estado de demência. Sei disso…

Enoja-me este mundo a que não pertenço. Repugna-me a hipocrisia e dá-me vómitos esta imbecilidade voluntária que insiste em prevalecer.
Recuso-me a acreditar que é geral. Que não há escapatória. Que não haja um sitio onde pertença.
Desvaneço aos poucos. Sinto-me a desaparecer na minha própria demência.
E cada vez mais quero desaparecer…

By Moon_T

NIN - March of the pigs

Acordado

2009-04-14T13:49:00.002-07:00

Aqui continuo

Acordado

Talvez hoje adormeça antes da hora de acordar . . .

By Moon_T

Levem-me também os ossos

2009-03-27T11:11:00.000-07:00

Perco-me na insanidade desta realidade.

Consome-me a demência ranhosa de apenas ser.

Ser...Esta dormente insónia de tentar.

Falham-me as veias, derretem-se as horas e perdem-se os sentidos numa efeméride tortuosa.
Destroi-se o silencio numa estática ruidosa que prevalece.

Não chega...não chego...Nunca

Levem-me

Levem-me o corpo que envelhece

Levem-me a alma que apodrece

Levem-me...E levem-me também os ossos.

By Moon_T

Um dia, Amigo

2009-03-21T15:27:00.000-07:00

Um dia,
Amigo,
Iremo-nos sentar,
embriagados em tertúlias
Banhados por um Sol de Prata
E enquanto partilhamos o copo meio cheio
Jogaremos as palavras ao Tejo.

Moon_T

Cores do teu cheiro

2009-03-14T05:10:00.000-07:00

Apaga-se o sémen na ponta dos meus dedos
Sinto a falta da cor púrpura do teu corpo a desbotar pelo meu.

Devora-me o vício das tuas cores....

Tenho fome da tua voz.

De a sentir ecoar no negro da minha alma.
Tenho sede da tua boca, dos teus lábios...

Sede de ti.

Não vejo a hora de me perder no veludo do teu toque
Deixar-me consumir pela luxúria do teu lilás e pelo vermelho do teu desejo
E encontrar-me na fronteira de bronze e prata do teu decote.

Quero as tuas cores em mim...
e a ti no meu cheiro.

By Moon_T

Vagueia na calçada

2009-03-04T14:25:00.000-08:00

Vagueia pelo negro das ruas
choram-se as lágrimas que secam na pele.
Ilumina-se o olhar prateado ao longe
e brilha novamente a calçada.

By Moon_T

Silence

2009-02-27T18:35:00.000-08:00

Basta

2009-02-25T05:11:00.000-08:00

Aperta o amplexo da sombra novamente.
esconde-se o rosto na lágrima
duma mascara poisada.
Tento alcançar os raios que espreitam
que se fundem na paisagem funesta
nesta paisagem sem horizonte...
Enche-me o desespero.
Basta.

2009-02-18T07:48:00.000-08:00

.I

2009-02-10T11:56:00.000-08:00

Encontre-mo-nos no outeiro
Onde se cruzam os caminhos
Do outro lado do mundo
Onde o silencio desvanece
Pelos beijos largados entre as copas das arvores.

Gelam as maos
E relembro nossos corpos encaixados
Como troncos na lareira
Que a chama consome.

Aguardo à sombra de um céu sem estrelas...

By Moon_T

Um Ano de Gritos

2009-01-28T05:16:00.000-08:00

100 Gritos ecoaram nos corredores surdos da discórdia.
Gritos vãos.
Rendo-me à ironia do destino.
Lição do dia: Não vale a pena lutar guerras que já comecam derrotadas.Por mais batalhas que penses vencer ...
ÉS UM DERROTADO!
Após estes Gritos, de garganta inchada e voz rouca, troco o Grito mudo pelo Silencio.

By Moon_T

Merda e Paz

2009-01-19T02:21:00.000-08:00

Já te aconteceu lembrares-te de algo que nunca aconteceu?
Mas a lembrança é tão real que parece que existiu mesmo?
Ou até ter acontecido algo de que tu simplesmente não te consegues lembrar…
Ou consegues mas parece que nunca aconteceu?
Bem-vindo à minha vida.

Quando tudo pára e a respiração acalma
Quando se pára para pensar
E se sente…
Dúvidas… o conhecimento de factos passados que nada tem o direito de condenar
Actos presentes que só suscitam pensamentos,
Ratoeiras de ideias… Emboscadas de mentiras.
Matam-se fantasmas para dar lugar a outros
Fantasmas…
Esses energúmenos que atentam e tentam e conseguem.
Bestas vadias e vozes que ecoam sem razão.
Porquê??
Vilipendio estes corpos cheios de egoísmo e roupa imunda
Merda, só merda em vez da evidencia lógica da verdade, que raiva.

O que é a verdade?

Desprezo de tudo , de todos , de mim
Demasiadas noites sem dormir e sonos demasiado longos e tardios

Estou cansado, derrotado, amorfo, inerte, apático, violado, usado e morto
Preciso de paz… Dai-me paz!

By Moon_T

I

2009-01-05T11:34:00.000-08:00

Chegou no romper da madrugada

deitou-se sorrateiro

abracou-se apenas à ausencia

matou a sede do cheiro

e adormeceu (n)o tenaz vicio que persistia

By Moon_T

My Soul Speaks - Lore

Maldita forma que mato e morro

2008-12-11T01:25:00.000-08:00

Morro aos poucos por cada vez que contrarío o ensurdecedor silencio que apoquenta.

Não obstante, escrevo com meu próprio vernáculo para quem ousar,ou não, entender.

Impossível resistir aos sentidos tatuados na alma e na memória. Esses sim que me envelhecem e fazem sombras nos becos dos dias de hoje...sombras que ensinam os caminhos

E por mais que tente esquecer ou deixar de sentir, hão de sempre emergir a cada centímetro de carne que envelhece.
E sinto...e quero sentir, quer doa ou não, pois é por gosto e vontade que sou quem sou e aqui estou...vivo.

Maldito o sentir
Malditos os sentimentos
Maldito o silencio
e Maldito amar
que por quanto mais sinto mais mato e morro.

By Moon_T

Trago-te na sombra

2008-12-05T11:40:00.000-08:00

Consome-me outro cigarro ao passar este momento

Chora-me a garganta pela saudade do veneno que escorreu à pouco.
Ouve-se o silencio que não se sente
Sentem-se sorrisos mudos na pele.

Aquece o abraço escondido por baixo dos lençóis
E ouvem-se as palavras que nunca foram ditas.
Enrolam-se as silhuetas na parede à luz ténue do fraco candeeiro
Dois corpos numa só sombra tão distante.

As promessas fantasma cobertas de lágrimas
Escondem-se no cofre sem chave ou cadeado.
Soltam-se as pontas dos dedos em busca do calor
Da chama que teme morrer nos dias de inverno
Embrulha-se a alma no regaço
E trago-te oculta na minha sombra.

By Moon_T

Casa vazia

2008-12-02T13:51:00.000-08:00

Ecoam os silêncios na casa vazia

Segredam as madeiras às paredes

Choram os tectos

Espiam as janelas

Numa casa cheia de nada.

A distancia das cadeiras é um toque

Tão perto...

O fumo do cigarro mal fumado vagueia pela casa.

Divide o toque que de tão perto não se dá.

Estendem-se os lençóis na dormência desta divisão.

Revolta a promessa que não quebra

E a ânsia alimenta a simbiose da dor e da paixão.

By Moon_T

Um dia de Inverno

2008-11-27T15:04:00.000-08:00

As musicas da radio reavivam o cheiro adormecido nos poros.

Arde o silencio neste dia de inverno.

Corto o mutismo com a melodia

e enquanto se me gelam as mãos

envoltam-me os contornos vivos na memoria

que me vão aquecer amanha.

Fecham-se-me os olhos e continuo a ver ...

By Moon_T

Acalmo-me no teu olhar…

2008-11-24T08:12:00.000-08:00

O barulho da respiração torna-se imenso. Tudo em redor parece mover-se em câmara lenta.

Começam as comichões novamente...

Cerram-se os punhos. Os músculos convulsionam cada vez com mais força.

Abrem-se os poros que libertam pequenas gotículas de suor que insiste em não escorrer. Cola-se a roupa ao corpo.

À medida que olho em redor, os dedos passam pelo cabelo num gesto involuntário. Um despentear constante.

Passa a mão pelo pescoço...

Os espaços estão cada vez mais pequenos.

As tentativas falhadas de acender o cigarro pendurado nos lábios só pioram o estado de desassossego que insiste permanecer no peito. A pedra gasta do isqueiro solta faíscas minúsculas que se reflectem num olhar cada vez mais perdido no escuro.

Num caos de vidros partidos, de luzes intermitentes e gritos, sobrepõe-se um zumbido constante na cabeça. Sem alternâncias de tom. Mexem-se as bocas mas nada se ouve. Nem os passos corridos que sobem os degraus e pisam os estilhaços espalhados pelo chão.

Temo a historia a repetir-se…uma historia que está tão bem adormecida... rangem os ossos no fervilhar do sangue nas veias.

Começa a baixar um pano de estrelas sobre a visão novamente…

[Respira…]

Viro-me na busca dos teus olhos. Anseio encontra-los virados para os meus.

Os dedos que escorregam pelo braço e se acomodam na palma da minha mão suada conseguem acalmar a insanidade voraz que faz questão de não ser esquecida.

Acalmo-me no teu olhar…

Acende-me o cigarro.

…

By Moon_T

Mudam as estações

2008-11-20T08:29:00.000-08:00

Encurtam os dias e as noites prolongam-se pelas vielas.
O assobio dos ventos dobra as esquinas e bate nas janelas.
Abraça-se a ventania aos casacos que abanam as caudas no álgido rasto da passagem.
Passam nos rostos cabisbaixos de lábios estalados, monólogos perdidos nas fímbrias da trivialidade.
Contam-se histórias nos cabelos molhados que brilham na escuridão que veste as ruas.
Mudam as estações…
As janelas gastas pelo tempo separam os ecos vagabundos que se perdem nas sombras passageiras das nuvens.
Despem-se as árvores dos jardins vermelhos enquanto se vestem as estrelas num imenso véu de prata, avivando o reflexo dos charcos que cobrem os passeios.

Tudo se vê desta torre de betão.
Vêem-se as danças dos guarda-chuvas, os espasmos das poças no caminho. Os movimentos banais das figuras absortas nas suas próprias vidas. Notam-se os arrepios na pele causados pelo rugido longínquo do relâmpago arrastado pela brisa gelada.
Mudam as estações…
Cá dentro, acendem-se as velas que troçam as investidas dos loucos lá fora.
Guarda-se incólume a própria demência…
Escorrem as gotas que se agarram aos vidros e invejam a manifestação da verve e paixão que se dá no aninhar dos corpos.
Embrulham-se os corpos em mantas de pelo.
Amornam os pés húmidos contra a pele.
Acende-se a lareira no olhar.
Aquece o beijo nos lábios.
Mudam as estações…

By Moon_T

Disposition

Réplica

2008-11-14T11:57:00.000-08:00

andam à solta
pelas ruas de cetim
replicas sem dono nem origem.
perdem-se na tenacidade de uma dor comum
sem original.

nesta concupiscencia voraz ...

...sou meu original,
e sou uma replica de mim.

By Moon_T

...

And ...

Sede Crescente

2008-11-11T09:42:00.000-08:00

Levantam-se os lençóis de madrugada

Abraça a ausência

Sacia-se a sede do cheiro

Adormece na concupiscência do vício.

Mantém-se a sede

Uma sede crescente…

By Moon_T

Parabéns

2008-11-05T05:40:00.000-08:00

Acabo de por a mesa. Repleta de cores e doces à vista. Os raios de sol passeiam-se pela sala iluminando a mesa como um altar. Sem pratos nem copos e poucas garrafas, alguns doces e no centro o bolo de aniversário.
A porta está trancada pois não há convidados a chegarem. Para quê convidar alguém quando ninguém se lembra? Desnecessário...
Incendeio mais um cigarro e bebo um copo de licor. Olho em redor e sinto o silêncio pairar pela sala. A solidão já não se abate aqui. Só a saudade se mantém.
O relógio de parede bate as horas e o pêndulo aponta para a garrafa de champagne que está bem ao meio da mesa.
Acendo a única vela do bolo, fosforescente, daquelas que fazem barulho e parecem fogo-de-artifício. E canto alto e bom som:

Parabéns a você
Nesta data querida!
E basta.

Já o álcool me subiu à razão. Os movimentos são lentos e desajeitados, a vista está turva e as ideias embriagadas.
Pego na única prenda que lhe comprei; um ramo de flores… que cliché… odeio clichés!
Tendo disfarçar o cambalear até ao carro, abro a porta e sento-me. Dou o último gole no copo de licor e pouso a garrafa de champagne ao lado do bouquet no banco do passageiro.
Nem cinto de segurança ponho. Para que? Na pior das hipóteses vão-me multar… e então?
Ponho-me em marcha. A luz encandeia-me e o tracejado do asfalto parece fugir do meu caminho. Mantenho o carro na estrada o melhor que consigo. O trajecto é curto.
Viagem terminada, estaciono o carro atravessado em frente ao portão. Pego no bouquet e na garrafa, cambaleio disfarçadamente de sorriso nos lábios e sento-me na pedra.

O estrondo da rolha a saltar assusta os pássaros que levantam voo parecendo uma frota de aviões numa prova de perícia aérea. Escorre a espuma pelas mãos e levo a garrafa à boca bebendo de golada o tão doce champagne. Estendo o braço como que a perguntar se era servido mas sem resposta. Bebi meia garrafa e pousei-a na campa fria diante da foto gasta do tempo. E a sorrir embriagado penso em voz alta:

Parabens

Até breve…

By Moon_T

Mimica

2008-11-03T09:28:00.000-08:00

No ensejo articulam palavras sem som
Abstractos movimentos gesticulados num átrio vazio.

… Gritos mudos abafados pela rouquidão do silêncio…

Caras pintadas em disléxicas manifestações vestidas de um qualquer vernáculo aliegena
Que se perdem nos improfícuos labirintos de um dialecto que nunca viveu.

Palavras …que não passam de filmes mudos para uma plateia cega…

Perdem-se na mímica tradução do sentimento.

By Moon_T

De noite

2008-11-02T07:42:00.000-08:00

De noite

Envolvo o corpo com camadas de tecidos

Abrigo do frio que me enlaça.

Álgida silhueta solitária

Do gelo que me morde os ossos

Chora-se-me a pele

Com a sede de se vestir

De ti.

By Moon_T

P.O.E.

2008-10-31T08:26:00.000-07:00

Escurecem os dias

Prevalece a inércia mental dos ditos iluminados.

Perdem-se os sermões em monólogos circulares que se movem em espirais decadentes.

Ouvem-se ao largo os oradores com discursos eruditos que não passam de vendedores da mentira. Mentes dementes de pensamentos corruptos envolvidos por um qualquer capital fantasma.

Epifanias sistemáticas que não passam de fraudes regurgitadas por falsos profetas com o único intuito de iludir as mentes preguiçosas que cederam à corrupção capitalista diária a optar pelo mal menor. Plutocratas vazios de ideias sem ideais.

Hipocrisia cega que conspurca a sanidade mental dos santos.

Urge o grito da revolta!

Muito mais que um simples cartão branco… que acordem os adormecidos ou de uma vez por todas deixem morrer em paz.

By Moon_T

Rasgaram-se-me as páginas

2008-10-29T15:33:00.000-07:00

As folhas gastas da sebenta já se esqueceram do gosto da saliva que outrora morou nos seus cantos. Foge a tinta para a lombada com o pingo mordaz perdido por entre as páginas.

Bailam as letras perdidas ao som do rasgar das folhas desgarradas.

Libertam-se as páginas antigas cobertas agora de um amarelo cansado.

Na escrivaninha, mantêm-se as manchas do copo meio vazio, companheiro das noites solitárias.
Solta-se a cera da vela incandescente.

Pela luz ténue sobressai o fumo suspenso da morte de um cigarro.

Jaz agora o caderno vazio das escritas decrépitas, com folhas virgens.

Rasgaram-se-me as páginas manuscritas entregues ao pó.

Dimana assim uma nova caligrafia.

By Moon_T

Dias que ensinam

2008-10-27T13:15:00.000-07:00

Há dias em que tudo que se diz é incorrecto
Há dias em que todo o pensamento deve ser silêncio
Dias em que o abraço sufoca
Dias em que o beijo é ácido
em que lógica treme
que lágrima corrói
...

Há dias que tudo o que se faz parece errado
dias em que nada que se diz sai bem
em que a respiração dói
que não se devia sentir
...

Nesses dias sentimo-nos vivos.
Nesses dias olho em frente
e afirmo quem sou
eu!

Aprende-se a viver.
Haja quem ensine,
Haja vontade,
Haja...

By Moon_T

Fantasmas atravessam o corpo

2008-10-24T16:13:00.000-07:00

Fantasmas atravessam o corpo como punhais.

Gritam ao ouvido em sussurros sobrepostos, vozes desconhecidas, mensagens atrozes e pervertidas.

Revolto os lençóis. Afundo a cabeça na almofada, pressiono o rosto no colchão numa tentativa falhada de acalmar as imagens que me assaltam a mente.

Perdido no escuro de um quarto em que as sombras se dobram sobre mim. As paredes encolhem e sugam o pouco ar que falta.

As gotas de suor escorrem nas costas nuas e a cara húmida ensopa a almofada…

Do nada… cai uma mão suave. Escorrega pelas costas e me afaga o cabelo.

Cola-se o peito ao meu. O toque dos lábios na minha pele abre caminho para o cheiro do cabelo que me acalma o suspiro.

Acalmam-se as sombras e calam-se as vozes por instantes.

Abro os olhos na escuridão e sinto … apenas sinto.

By Moon_T

Obrigado Fado

2008-10-21T07:30:00.000-07:00

Deslizaram os sons naquela noite.

Um fado perdido por entre os abraços reencontrados e o brilho dos sorrisos embebidos inundou a sala.

Os turistas absortos ao que se passava mesmo ao lado, perdidos num conto de reticências, refugiaram-se na fértil ignorância das suas próprias gargalhadas. Inevitavelmente desapareceram.

Soltaram-se palavras do peito e os copos secaram as lágrimas que todos, sem excepção, tinham a derramar.

Naquela mesa rasteira formou-se um eixo onde se cruzaram todas as linhas desencontradas. Por momentos, aqueceu-se o presente.

Afirmou-se a vida como ela é... a nossa estranha forma de vida.

Reavivaram-se as decrépitas discussões que nunca terão fim. Renasceram outras por entre os dedos levantados e alternâncias de voz.

Perderam-se as horas nos cubos de gelo e copos curtos sem feitio.

Relembraram-se as vozes que cantaram e as musicas que perderam as letras.

Num brinde perdido na distância das vozes ofereci o meu nome e numa estranha forma de viver, através de um fino vidro, vozes sumidas e longínquas sussurraram: “ amigo...”

Calou-se o piano e pelas ruas amanhecidas perdemo-nos na vereda…
…Foi na antagonia daquele fado que se encontrou o caminho até um sítio que já posso chamar “Casa”.

Agradeço ao Fado por esta noite.

By Moon_T

Insonia

2008-10-20T08:00:00.000-07:00

Altas horas da madrugada e continuo sem sono.

Deitado numa cama a escaldar, volto e revolto em posições que mais parecem resultar de uma queda abismal.
Trocam-se os membros, braços esticados, pernas encolhidas, pescoço virado...
Desvio os lençóis mas a temperatura continua a aumentar.

Oiço ao longe um zumbido de uma lâmpada apagada. o respirar das paredes à minha volta.
O tique-taque do relógio avariado que insiste em contar os segundos sem ditar as horas e esquecendo-se dos minutos.

tique-taque...

...tique-taque...

O ponteiro que bate cada vez mais alto impede-me de dormir.

Forço as pálpebras a fecharem e desvendam um caleidoscópio bicolor... as formas que deslizam em círculos preto e branco encandeiam os olhos já fechados.

a cada tique o calor aperta... A cada taque sinto a demência a invadir-me.

tique-taque...

Enterro a cabeça na almofada na tentativa inane de abafar as vozes de defuntos já enterrados que insistem em assombrar as noites silenciosas.

O meu próprio batimento cardíaco torna-se incomodativo num sonoro ritmo bem dentro do ouvido.

Sinto uma ligeira pressão no alto da cabeça que cresce em direcção à nuca... Passo a mão pelo rosto para afastar as impressões que se alojam na face.

Colam-se as pernas aos lençóis.

Fustigam-se nos meus ombros os murmúrios cáusticos das mentes indigentes que jurei não ouvir.

Agradeço ao maldito relógio, que não pára de contar os mesmos segundos repetidamente, no abafo dos sussurros.

tique-taque...tique taque...

Fecho-me no quarto de luz onde apenas passam os feixes de breu pelos estores estragados. As paredes brancas, sem sombras, apaziguam a alma.

Retiro-me mais uma vez para o caleidoscópio "dicromático".

Abstraio-me destes fantasmas que me rodeiam e concentro-me numa gargalhada sincera que hoje me fez sorrir.

Inspiro o cheiro que me invadiu a pele.

No sorriso, sinto a sombra do toque…

Adopto a posição fetal, agarro o sorriso e adormeço.

Finalmente

By Moon_T

Se o sofá falasse....

2008-10-15T15:07:00.000-07:00

Perante umas merecidas férias, sento-me no confortável sofá no meio da sala. Perco-me nas letras e em pensamentos. Historias correm pelo fumo do tabaco que paira no ar, misturado com a essencia de sandalo.

"Se o sofá falasse..."

[clickar na frase]

Sofá II

2008-10-15T13:07:00.000-07:00

Sentada na poltrona ao meu lado, envolvida nos próprios pensamentos, está ela. Iluminada por uma luz sumida amarelada. A sua silhueta na parede parece um quadro de formas sensuais, contornos subtis de uma voluptuosidade sem cor.
Ausente de um olhar que, aos poucos, a vai despindo peça a peça.
Serena perante as cores que a envolvem.
Acende mais um cigarro… num movimento calmo e silencioso que atrai o olhar.
Sobressaem os lábios húmidos e sensuais.
No sofá, de onde não a alcanço, passo-lhe a mão pelo cabelo, descobrindo um olhar profundo. Deslizam os dedos pela face deixando um suave toque por trás da orelha, ao encontrar o caminho até ao sinal que esconde no pescoço.
Foge do decote um suave aroma de perfume que me invade os sentidos e fecho os olhos.
Ao juntar os lábios e entrelaçar as línguas, escorregam as mãos pelas curvas até as ancas onde sorrateiramente invadem e arrastam a camisola acariciando a pele morna.
Caem os braços no meu torso e puxam colando pele com pele.
Ainda o cigarro não se tinha fumado sozinho, já os corpos quentes se encontravam enrolados um no outro em movimentos friccionais que aqueciam o próprio ambiente.
Brilha o trilho de saliva que descia do pescoço ao ventre, deixando vastos labirintos por entre os seios, perdendo-se na erecção dos mamilos.
O umbigo convulsionava em harmonia com serpentear das ancas à medida que as mãos aqueciam o interior das coxas e a língua sugava os sentidos por entre as pernas.
Servindo a parede de alicerce e os corpos de ponte, na austera penetração soam gemidos mudos de prazer…
Desencontram-se os corpos em convulsões contrastadas cada vez mais agressivas e aceleradas… curvam-se as costas descobrindo novos ângulos… ecoa o som da mão na nádega, colam-se os dedos às ancas…
O cheiro de caramelo queimado encontra o caminho para as narinas, extingue-se a ponta do cigarro enterrado na cinza dos já apagados.
Abro os olhos e mantenho-me inerte no sofá, a olhar para ela… linda, sem se aperceber de como um simples gesto inato é capaz de despertar a faísca em mim.
Sorrio ao olhar de novo para ela. Enquanto me devolve o sorriso recosto-me neste sofá … e acendo agora o meu cigarro.

By Moon_T

De volta aos Sofas

Sofá I

2008-10-15T13:01:00.000-07:00

Sentado no sofá, há horas que te observava. Os teus cabelos a escorrerem-te pela linda face. Os olhos que brilhavam por entre as brechas do olhar. Os teus lábios carnudos e língua ágil. As tuas formas… os teus seios, de mamilos a clamarem o meu nome. A tua barriga à medida das minhas mãos fartas e a tua cintura, perfeita quando nos encaixamos. As tuas pernas onde me perco tempo sem conta…
Há horas que te imaginava em mim e eu em ti. Como um só.
Até que notaste como olhava para ti. Ali especado. A tentar esconder uma erecção fruto do desejo que sinto por ti.
Sorriste, levantaste-te e perguntaste apenas com um olhar, de quem absorveu os meus pensamentos, num tom tão sedutor: Que foi? …
Dirigiste-te a mim e despiste as calças apoiada em mim, impossibilitando que me mexesse. De seguida levantas-te a perna e apoiaste-a ao meu lado, encostada ao sofá, com o joelho ao lado do meu ombro. Passaste a outra perna por cima de mim e com a perna em cima do meu ombro puxaste-me a cabeça para ti. Apenas, sem mais nenhuma palavra. Não era preciso..
Vislumbrei-te húmida e só te quis lamber, ali, naquele momento. Ambos o queríamos.
O teu respirar sôfrego só fazia com que os meus braços se enrolassem mais nas tuas pernas e te puxassem mais, te agarrassem atrás… e te lambesse.

Os gemidos ecoavam na sala.
Sentia o teu sabor, sugava-te…
Após longos instantes, deslizas-te por mim abaixo em beijos, mordeste-me o pescoço, chupaste-me os mamilos e passeaste a língua até à cintura. Agarraste-me em desejo, brincaste e chupaste-me louco.
Sentaste-te em mim numa loucura desenfreada. Em “cavalgada” roçamo-nos todos, um no outro até que a posição já não chegava. As chapadas que dava já não eram suficientes.
Apoiaste a cabeça as costas do sofá, abriste as pernas e esticaste as costas, numa curvatura sublime. Penetrei-te ao mesmo tempo que te segurava os cabelos. À medida que puxava, deslizava mais em ti. O calor era imenso.
Sentíamo-nos em completo.
À medida que as minhas ancas se mexiam sentíamos tudo, quente, húmido…prazer.
A aceleração era inevitável e a força aumentava cada vez mais. Os gemidos eram mais marcados, o gozo cada vez maior.
A tua mão escorregou para ti e sentia os teus dedos a tocarem em mim enquanto te penetrava e te acariciavas.
Tudo aumentou.
Até ao orgasmo…
A tua cabeça contra o sofá, as minhas mãos nas tuas ancas, os nossos sémenes misturados… o nosso suor…
Nós.

By Moon_T

De volta aos Sofas

Hoje não me apetece sorrir.

2008-10-14T08:39:00.000-07:00

Hoje não me apetece sorrir.

Acordei ao cair da noite.
O corpo molhado do calor dos lençóis que cobriram o amanhecer secou.

Eleva-se a brisa. Bailam os papeis amarrotados ao vento. Dançam melodias imperceptíveis que dantes talvez ouvisse. Apaziguavam os gritos mudos que se manifestavam em revolta de tudo e todos.
Os lábios mornos e húmidos nos meus chegaram a acalmar os demónios que tentavam rasgar a pele.
O toque aqueceu a pele por momentos.

Refundiu-se um ser numa caverna escura, algures no âmago de um mundo de dor e gemidos tortuosos.

…

Ouve-se ecoar as minúsculas passadas dos roedores rastejantes. As unhas a baterem na pedra fria aos milhares. Guinchos ensurdecedores derramaram a primeira gota de sangue.
Acelera o batimento cardíaco, palpitam as veias cada vez mais fortes e o sangue aquece cada vez mais.
Ao longe já se sente o sopro das vozes que forçaram o adormecer para que um novo dia nascesse.

Escorre o suor pela pele e o cabelo molhado ao luar já não é o suficiente para acalmar o espasmo visceral do renascer do Grito.
Tornam-se olhos oceanos e a vista turva, tende a emergir apenas as peças ocas de um soalho que se vai destruindo aos poucos.

Os ratos saem do covil. Cobrem os jardins floridos num breu desassossego e pintam as paredes de um negro flutuante.
Escalam pelos corpos pacíficos e no alongar dos dedos pelo pescoço nasce uma nova razão…

As garrafas secam, os gargalos alargam e perde-se a melodia nos becos e ruelas sem cor.

Estende-se o lixo pelas ruas. Dejectos urbanos de vidas sem nome. Transbordam os esgotos e nos passeios andam os ratos cinzentos de orbitas amarelas e de unhas a faiscar pela calçada.

Sinto as unhas frias a enterrarem-se no peito… oiço os risos podres ao ouvido…
Escorrem pingos de sanidade que desbotam a tez…
Sinto o rasgar da pele.

Acordo no meio de uma revolta rastejante… ou adormeço?...
Seja qual for a resposta, perante o que sinto e o sabor que trago na garganta, perante esta raiva que me invade a mente…

…Hoje não me apetece sorrir.

By Moon_T

Retomar o futuro

2008-10-11T12:19:00.000-07:00

Perante a incapacidade de lidar com um específico imprevisto baixei a guarda. Abrindo caminho ao cobarde que se escondia por detrás de caras desconhecidas…
Caio para a contagem. Menos tempo levo a levantar-me que a cair.
Rastilho para uma cadeia de subtis acontecimentos…

No breu da noite despida de estrelas, a neblina cerca as imediações.
O orvalho que cai sobre o metal, silencia os barulhos dos portões a fechar. Nem o habitual som estridente do trinco se ouviu.

Rasga o silencio o barulho das maquinas inúteis encostadas às paredes nuas e gordurosas.
Deixaram de se ouvir os ecos das vozes pelos corredores.

Doem as cabeças dos dedos no calor que se sente na mão que segura o cigarro amachucado e queimado.

Sons de dentro do corpo… as entranhas revoltam-se contra o mundo exterior.

Pulpita a veia na fonte provocando um barulho ensurdecedor ritmado e constante.
Empardecem as pálpebras e chovem pelos olhos enraizados gotas ácidas corroendo a visão.

Mais um trago no copo já meio vazio…

Despido da imundice que se entranha na pele, fruto de um habitat podre e artificial, esfregam-se freneticamente os membros na tentativa de libertação… (“liberta-se a sombra.”)

À muito que o saber metálico do sangue não morava na garganta. Nem caía da boca a cor vermelha.
Enrubesce a água que enfraquece a mucosidade e escorrem as gotas pelo ralo.

O espelho enviesado, pendurado na parede de azulejos brancos, estava tapado pelo vapor que nasceu.
Qual o espanto ao desembaciar o vidro, que a imagem sumida que se reflecte, se começa a parecer comigo.

Visto nova roupa lavada, levanto a guarda, refaço a armadura mental e retomo o futuro.

O futuro é hoje.

By Moon_T

Elemento perfeito

2008-10-08T11:40:00.000-07:00

Imagem fidedigna das convulsões da natureza acolhe-me no alvoroço de um céu repleto de nuvens.

Abraça-se o sol e a lua no firmamento.

Ao ouvir o sermão, árvores fazem vénias em ritmos doces e lentos. Assentem perante a angústia voraz implícita num rugido sem dono.

Manifesto edace de um estado sem espírito numa plêiade de sumidades incandescentes.

Colido com este ensejo tornando-me parte integrante da própria conjuntura.

Integro-me e entrego-me vestido apenas dos raios de sol que aquecem a pele e sinto o vento a segredar-me…

Perplexidades são esclarecidas por doutas melodias natas e eruditas para além do Verbo.

Afirma-se a caule na terra, digere-se o fel…

Deito-me no regaço de uma pedra branca, “Jaspe” seu nome, e sinto-lhe o pulsar do coração.

Envolta-se a tez sardónica na cristalinidade e rasga-se um sorriso esmeralda pelos céus.

Surge o trono sagrado … estridente e natural.

Da concomitância surge o perfeito elemento.

A harmonia da Arte.

By Moon_T

Polaroides de personalidade

2008-10-06T08:31:00.000-07:00

Reposição fraccional de identidades sobrepostas. Empilhadas temporalmente, apresentando uma flutuante nitidez inconsistente.

Passam frames que se congelam para a dissecação.

Perante a tentativa e erro pousam-se as polaróides pelo terreno lamacento formando
assim a estável plataforma que se denomina confiantemente de “caminho”.

Aos poucos me vou reconhecendo e ganhando de mim mesmo.

Escusados passos recuados, serão aos poucos retomados na cadência da evolução.

Só ganho o que posso perder…

… e o caminho é longo.

By Moon_T

Há dias assim…

2008-10-05T08:30:00.000-07:00

Tenho a mente gasta...

O teu toque ainda se passeia em mim

E ainda tenho o sabor do teu cheiro.

Ardem-me os olhos …

Faltam-me as palavras.

Cinjo-me de nada e aguardo que passe o silêncio.

Há dias assim…

Perco-me nesta cadeira muda

E sonho em ti me encontrar.

By Moon_T

Ontem fiz um novo mapa do teu corpo.

2008-10-03T13:50:00.000-07:00

Ontem fiz um novo mapa do teu corpo.

Os pingos de água que caiam do chuveiro ensinaram-me novos caminhos.

Escorriam pelos cabelos, passavam no rosto. Penduravam-se nas pestanas dos teus olhos fechados. Escorregavam desenhando-te a face e acariciavam os lábios da tua boca semi-aberta.

O som do embate da água corrente cantava a lascividade do teu corpo.

O efeito da luz ténue enfeitava-te ao reflectir nas gotículas que se prendiam na pele.

Notei quando levaste as mãos ao cabelo, os lagos que nasceram na curvatura que se criou entre o pescoço e os ombros. Uma queda de água que transbordava e encontrava o caminho até ao peito.

Descobri um novo sinal. Descoberta relevante perante a escassez de monumentos que existe no teu anfractuoso deserto… Saltou por entre os fios de cabelo que se desenlaçaram desnudando o pescoço, revelando mais uma singela onírica miragem.

Invejei os rios que te descia pelas curvas.
Desenhavam as formas… rodopiavam nos seios brincando nos mamilos de onde mergulhavam para o mar a teus pés.

Como te assentava o vestido de água que se ajustava na perfeição em tuas lúbricas ancas.

Molhava-te a barriga que brilhava na descida para o celeste oásis do teu deserto encharcado.

As gotículas que se prendiam foram-se juntando em rasgos de água que se esvaíam pelas coxas, desciam as pernas e suavemente te desciam aos pés onde se despediam de uma viagem divina.

Fotografei todas as paisagens e acidentes naturais na mente. A cada pestanejar, um flash…

Fiz um Atlas do teu corpo que preservo, guardado em destaque numa mesa de cristal.

By Moon_T

Até voltar

2008-10-03T05:55:00.000-07:00

Condenso uma só frase nos lábios

ao juntá-los aos teus.

Perpetuo o beijo...

Deixo o teu corpo deitado

Mas levo comigo o teu toque.

Trago-te em mim…

Até voltar.

By Moon_T
Boomp3.com

Caminho para um reflexo

2008-10-01T10:14:00.000-07:00

Num passeio como outro qualquer...
Numa simples caminhada,
observo os transeuntes que se cruzam no meu caminho.
olhares levados pela brisa que se sente nos corredores de vitrinas que parecem não acabar.
Mendigos estendidos no chão de mãos estendidas,
invisíveis para os cegos que os atropelam.

As linhas alongam-se pelo chão.
Desaparecem na calçada gasta.
Sonâmbulos divagam em monólogos,
conduzindo orquestras inexistentes sem batuta.

Debruçam-se os gigantes sobrepondo as suas sombras sobre mim. Acolhendo aves indiferentes a qualquer presença.
Candeeiros fundidos e semáforos intermitentes iluminam o meu caminho.

O cheiro a maresia misturado com os vapores dos esgotos que correm pelas ruas entranha-se nos sentidos.
os gritos das gaivotas entrelaçam-se com os gemidos de dor dos mutantes perdidos nos becos da memoria.
As ruas estreitam-se e abro os braços.
Deslizo os dedos pelo tijolo húmido que me envolta.
Sinto a sua textura e fissuras.

Abrem-se as portas de madeira escura, rangendo ao longe.
Pé ante pé... um passo seguido de outro... gastam-se as solas pelo caminho.
Sentem-se as pedras espalhadas pelo chão.
Ao fundo da ruela há um largo.
Uma fonte iluminada por uma panóplia de cores e sorrisos.

...Uma fonte sem santos...

Oiço a agua a cair clamando meu nome, sinto-lhe o vapor.
Na saliva já se encontra o gosto do sal corrente.
Vejo o meu reflexo tremido nos salpicos.

Olho-me nos olhos, fundo-me em mim.
Mergulho no meu reflexo cru
E perante as gotas que me escorrem do rosto, que devolvo a fonte,
no caos que se dá na agua, após o desassossego das gotas, acalma-se a superfície e o que vejo no reflexo...
...não sou só eu, mas também tu.

By Moon_T

Assim seja

2008-09-30T09:04:00.000-07:00

Após caminhos percorridos e separados, olho com ar afadigado para o lado.

Observo as pegadas que ficaram para trás, num terreno lamacento.

Os nós que se desfizeram caídos no chão em cordas estendidas na lama, sujas e gastas. Inúteis como sempre o foram.

Noto o quão é bom respirar sem apertos no pescoço.

Assombra-me o facto de, por tanto acariciar, passarem as minhas mãos por cordas e os dedos por nós. Que um abraço se torne num aperto…

A corda presa serve de segurança, onde se agarra para não cair. Nunca para apertar…

Já senti a forca ao pescoço e não, nunca serei eu a pressão que nos sufoca e tira o ar…
nodosidades que nos matam e consomem. Não, jamais!

Ao tropeçar numa ponta ainda solta, perante uma queda inevitável, opto por libertar um cadafalso que se impôs, troco nós por laços e mesmo sabendo que, caso o destino o queira, estrangula da mesma forma, e ignorando o facto que tanto outrora me atormentou (que o laço se desatasse), continuo. Agora sem nós.

Deixo o trilho mostrar-me o Norte, tendo agora a certeza que se me perder foi opção do caminho e não por outra qualquer razão.

Passo os cruzamentos e encruzilhadas que se opõem, se eles lá estão, nada há a fazer senão aceitá-los e apenas atravessá-los. Sem medos.

Aceito o caminho como espero que o caminho me aceite a mim, é a única forma.

Perante isto recordo as palavras de um mestre que tanto sentido fazem:

“Não sei por onde vou,
Não sei para onde vou
- Sei que não vou por aí!”
José Régio

Os medos não se extinguem, os receios não desaparecem, mas sem duvida, aceitá-los e controlá-los é a única coisa a fazer.

Assim seja.

By Moon_T

Ourives

2008-09-28T08:47:00.000-07:00

Como ourives, a vida ensina muita coisa.

O diamante valioso não o é por não ter falhas mas sim porque as imperfeições que tem são únicas.

Há dias que tudo o que pensamos se perde entre a mente e a mensagem. O que se diz não traduz o que se pensa.

Perde-se a oração em pleonasmos sem sentido. Instala-se a duvida e a confusão.

Anarquia mental.

Nunca confundir anarquia mental com livre espírito. Não assumir a morte pela vida.

Podemos morrer sem nunca ter vivido…

Num profundo suspiro se desce ao âmago de nós próprios.

No tempo de um pestanejar se afasta a pária e se vê mais claro.

Desnudamo-nos para nós mesmos. Sentimos… apenas sentir.

A brisa que sopra pelo corpo.

A chuva que bate no rosto.

Os dedos que se entrelaçam…

Após um suspiro., seguro em contra-luz o diamante e penso: Lindo…

Sendo ourives, digo apenas ao notar “aquela” imperfeição no reflexo da lupa:

“Nada é perfeito, apenas único.”

By Moon_T

Escultura deslumbrada

2008-09-25T04:42:00.000-07:00

Ofuscam-me as ideias, as paisagens que se impõem neste roteiro inédito diante mim.

Conspurcam-me a alma com as canções funéreas que me sussurram os indigentes pelo caminho.

Puxam os céus enegrecendo o dia que por si só já lúgubre, tornando-o simples e cada vez mais profano.

Tentativas fúteis de mentes inanes que tentam lograr na demência momentânea que se revela.

Invejam a forma como te vejo… como a vista te alcança mesmo por entre névoa decadente de todos estes agoiros.

Imaculada imagem a que esconde tanto pecado.

Escultura de uma deidade tal que tão fria é a mármore em que se reveste que gela a chama em que te envolvo, no entanto, esconde o calor do mais profundo dos infernos no seu interior.

Pego num trapo e limpo, puxo lustro e tento dar brilho.
Vejo a minha imagem reflectida … embora disforme, no sítio onde ela pertence: a seu peito.
Aprendo a tratar esta imagem tão única, na certeza de não a partir ou gastar.

Sinto a pedra nas minhas mãos, sabendo o calor que reside por debaixo do mármore.

Contemplo a Arte. Aprendo a vive-la... Vivo-a.

A mestria de um nómada nunca será, de inicio, a mesma que a de um escultor, no entanto, a vontade pode fazer com que aprenda melhor que ninguém.

A alma está talhada.

A beleza está na obra, bem como na alma, permitam que se contemplem, sem corroer.

By Moon_T

Memórias de um Outono (que há-de vir)

2008-09-23T11:56:00.001-07:00

Na memória esconde-se a (des)ilusão.

O perfume soprado pela sala quase que se sobrepõe ao aroma do acelerar do coração.

Os lábios estalados e a garganta seca não deixam passar o sabor áspero do ácido que se hospedou no corpo. A cada gemido da máquina escorre mais uma gota ácida da ferida aberta que se mantém inacessível.

Ecoam músicas nos corredores… e gemidos… e gargalhadas e sorrisos… passam pelas brechas das janelas e pelas fendas das paredes. Rastejam sorrateiras e invadem-me a mente … deturpam as ideias. Ganham vida as imagens disformes de uma paisagem que vive para alem do Outono.

Outono que na natureza morta cerca as folhas secas e aguarda a incógnita do que há-de vir.
Memórias do que nunca foi...

Receios do que se apresenta diante dos olhos. Pendências que escorrem da relação que une a visão da realidade. A questão do que está realmente atrás do pano neste jogo de sombras bailarinas. Teses.

A ilusão de uma nudez pura, em que desliza toda a roupa pela tez, no escuro, sentindo o calor dos corpos. No entanto ao toque, embora se sinta a seda, por muito delicada que seja a roupa, não desnuda. Enquanto a pele não sentir a carne, o pano não cai e as sombras serão sempre a incógnita na linda peça por detrás do pano. O Outono pinta as ruas de castanhas folhas onde se irão um dia despir as sombras, dando lugar ao calor de dois corpos, nus.

Assim quero acreditar. Até lá recosto-me, rasga-se-me a roupa ao ver o jogo de sombras que a queda das folhas revela, tranquilo… e sem frio.

Memórias do que nunca foi… Memórias de um Outono que há-de vir.

By Moon_T

Chuva

2008-09-20T15:37:00.000-07:00

Esconde-se o sol no horizonte.

A lua cobre de prata o breu que se faz sentir na pele.

As nuvens cobrem os céus em tons de estanho.

Caiem gotas… na sua descida veloz apontam aos hipnotizados seres etéreos que se passeiam.

Molham-se os cabelos. Deslizam na pele, contornando os poros e beijando os pelos que se curvam em vénias, quebradas apenas pelo arrepio que se solta num despertar da alma.

As roupas húmidas e coladas ao corpo acentuam as formas, moldam-se aos mamilos erectos de desejo.

Ao bater a chuva no rosto, de olhos fechados, secam as lágrimas e sorve a língua o salgado que se abate nos lábios.

O cheira da terra molhada invade os sentidos.

Ouve-se em surdina o bater nos vidros das janelas, o choque da água no chão, as poças a vestirem a rua…

Os sons das roupas semi-vestidas num combate carnal penetram nos ouvidos, misturando-se com os sôfregos suspiros dos amantes à chuva.

Salpicos agressivos nas palmas das mãos e nas nucas nuas das cabeças que se balanceiam, escorrem pelas mãos encostadas às paredes ásperas de uma parede banal.

Encosta-se a parede molhada à face de lábios mordidos,

ecoam gemidos

e escorre a agua

e o sémen

pelos corpos sentidos.

No reflexo prateado do mar que se sobrepõem nos corpos molhados de chuva e prazer, sente-se o desejo que consome os amantes em ambíguos anseios de paixão.

Cessa a queda das gotas,

Albergam-se os amantes em orgasmos,

Mas a chuva … essa … não pára.

By Moon_T

Quero lamber-te (xxx)

2008-09-18T13:13:00.000-07:00

[Paixão]

Quero lamber-te!
Sentir o teu sabor.
Sentir-te húmida nos lábios ao provar-te.
Trocar fluidos,
misturar salivas,
enrolar línguas,
morder-te beijar-te, chupar-te!

Agarrar-te a forma...
as tuas ancas...
Roçar-te e puxar-te para mim.
Entrar todo em ti...
devagar...todo.

Fundir-mo-nos em prazer
e sons
e sentidos.
Materializar o desejo...
Cravar os dentes na carne.
morder-te os mamilos
de língua farta na pele.

Espalhar o meu sémen em ti
deslizar nossos corpos
em orgasmos sujos e puros.

Unicamente para depois de fumar o vicio
nos banharmos
beber-mo-nos num duche de sedução e prazer.
Molhado.

Deixar que as gotas e o sabão nos lave
enquanto nos entranhamos nos corpos quentes que sentimos

Eu e tu
encharcados
num orgasmo comum.

[Jeitosa de baunilha envolta em chocolate]

Quero lamber-te
comer-te
foder-te
possuir-te
quero-te apenas
consumir

[Paixão] Apeteces-me...

by Moon_T

À passagem...

2008-09-18T04:00:00.000-07:00

Olham-me de baixo para cima os mendigos, à minha passagem.

A lua paira baixa e amarela … enorme forma redonda e suja que invade em tons trigueiros os becos escuros destas ruas.

Os matreiros mendicantes debruçam-se às esquinas, espreitam por entre arquitecturas pobres e degradadas.Sentados no chão imundo, de roupas rasgadas e maculadas, enrolam-se em si mesmos na tentativa vã de se sentirem.

Vestidos de rostos usados… caras queimadas do tempo, do vício e dos erros.

Por entre o escuro ambiente em que passeio, o amarelo enraizado dos olhos rasteiros e abjectos, entranha-se-me pelo corpo… à passagem, aqueles olhares tocam-me a nuca em calafrios.

Apenas o som dos meus passos se sobrepõem aos falsos gemidos que trepam as paredes pútridas que revestem o cenário.

Até os convites miseráveis das cadelas prenhas que se coçam não passam agora de meras brisas nómadas pelas ruelas. Brisas que servem apenas para secar a lagrima que se descuida pelo rosto.

Baixam-se os estores, fecham-se janelas e trancam-se portas ao mero toque da minha sombra passageira. . . Reflexo da minha ausente presença que desliza muda pela caminho.

Voa a ponta incandescente em cambalhotas decadentes que parece não ter fim.

…e a lua não limpa…

Saio dos becos frios para uma avenida vazia. Os candeeiros intermitentes zumbem-me aos ouvidos como segredos demasiado baixos para serem perceptíveis, no entanto, sonoros de estática interferência.

Não olho para trás…apenas para baixo.

No cruzamento ergo a cabeça e encho o peito. Abraço o casaco que se revolta ao vento...

. . . e sigo para o calor da lareira que me espera…que apenas desejo ainda estar acesa.

By Moon_T

a crú

2008-09-17T07:06:00.000-07:00

Constatando o obvio, ou nem por isso
Como vejo…

Mulher,
No verdadeiro sentido da palavra …completo.
De personalidade forte. Sempre sincera e directa, conjugação por vezes explosiva.
Surpreendente, a forma de agir perante as mais variadas situações sendo praticamente imprevisível nas mais diversas reacções e/ou investidas.
Fria à superfície, no entanto, deveras sensível e sentimental. Envolta em sentimentos quase extremistas na sua plena consciência.
Amiga, na essência da amizade…na presença, tanto como na ausência.
Desprovida de qualquer sentido de arrumo doméstico por opção, informal pela simples razão de ser confortável, não perdendo o sentido prático.
Sem nenhuma noção de orientação espacial, a eterna confusão entre a direita e a esquerda… co-piloto desastroso na inevitável descoberta de novos caminhos secundários ou atalhos.
Com uma invejável memória fotográfica e dotada de grande inteligência e originalidade que afinca, sem dúvida, o exotismo da sua identidade.
Incrivelmente independente e sociável. Reveladora de interesse genuíno e perspicácia arguta enfaseando o seu evidente carácter analítico.
Irascível, no sentido de ser compulsiva, em particular no sentido negativo das situações, embora sendo-o também, de forma mais comedida, no positivo (mas sempre evidenciando o que pensa).
De princípios vincados, notoriamente provenientes da sua experiencia de vida. Experiencia essa que tornou liberal, consciente de que futilidades são dispensáveis, sendo portanto sempre honesta e crua.
Sexualmente desenvolvida, dona de um incrível poder nato de sedução, sendo um constante desafio para alargar horizontes em busca do mútuo e incessante prazer que vai para além de meramente carnal.
De facto, evoluída e matura no sentido prático, em todas as questões.

…

Olhos profundos e orelhas pequenas (que me perco na suavidade)
Esguia, delicadamente feminina, embora que de uma forma despropositada e completamente inconsciente, camuflada por uma postura rija tipicamente austera.
Costas perfeitamente simétricas de toque aveludado desde o pescoço, omoplatas, coluna e por fim, ancas. (o sinal que tens na anca esquerda…)
Barriga apelativa e serpenteante, condizente com a sensualidade dos movimentos das ancas e tronco quando inspirada.
E incrivelmente sexy na forma íntima, sendo até aí, prática directa e deliciosamente compulsiva.

…

Nenhuns dos factores aqui expostos deverão ser encarados como virtudes ou defeitos, apenas características.

Preenchente o suficiente ao ponto de fazer questionar se é de facto preenchida, e se se sentirá correspondida.

Poderá este indigente corresponder ao que vê à sua frente?

Descrição o mais cru que consigo, evitando divagar e sendo o mais fiel que consigo ao que vejo, fugindo aos rodeios, daí não me alongar muito na forma física…

É assim que os meus olhos vêem .
Que vêem os teus?

sms

2008-09-16T09:15:00.000-07:00

Há alturas em que nos perdemos de nós mesmos.
Nada voluntário ou consciente. Nada de perdoável é certo.
Situações que fomentamos ou permitimos que se dêem sem notarmos na altura de que é um erro.
Certo é que o fazemos e quando constatamos o que se fez, ao olhar para trás, nem nos reconhecemos.
O arrependimento é inevitável.
O perdão é impossível, ainda mais para nós próprios.
A dor é realmente imensa. Dói ainda mais saber que , com estas mesmas acções, desiludimos quem importa e desiludi-mo-nos a nós próprios. Algo impossível de descrever.
A retrospecção revela-se dolorosamente repugnante.
O pungimento é efectivamente inevitável.
Serve para abrir os olhos e aprender.
Reforça um sentimento, que embora desprezado, agora, é mais afincado que nunca.
A própria desilusão pessoal é devastadora.
Lamentável.

A todos os planos sinto abertura para partilhar, experimentar, viver.
Feri o meu próprio orgulho… feri quem não merece.

Agora, de olhos abertos, sei quem não sou… e não me reconheço em certos actos. Aprendo com os erros, embora por vezes tarde.
Sou merecedor da confiança que menosprezei. Sei disso.
Não quero recomeçar nada, apenas continuar, com a certeza que se aprende pelo caminho.
Sem confiança não há nada. E, por mim, há tudo! Sei disso mais que nunca.

Supero os meus próprios instintos inconscientes de quem ama, vou tentando lidar com amizades afectivas de passados e alcunhas. Fecho os olhos em confiança (e custa). Admito que há uma óbvia empatia pessoal que sobrepõe todos os factores negativos mas, sou humano, nessa qualidade, sinto.
Sinto-te.

[Paixão]
Confio em mim tanto quanto em ti. Como humanos, aprendemos.
Sinto falta da mão no meu peito, da carícia morna, do cheiro… de ti.

Por mim...

lado errado do espelho

2008-09-16T01:03:00.000-07:00

os meus dias desfazem-se em poeira

cabeça pesada de pensamentos seguros

triste e desiludido com a propria sombra

perder a noçao de quem se é...

é asustador.

ardem-me os olhos das lagrimas que se infiltram

escorre-me o nariz nem sei porquê.

não consigo dormir

falta-me a voz ao ouvido

a mão no meu peito que tanto me aquece

senti o vidro separar o meu corpo do teu

senti ver-te desvanecer no reflexo de um qualquer ser
que não era eu.

não há reflexo que comande a imagem

tento encontrar equilíbrio

na repulsa que sinto do meu reflexo...baço...sujo

apesar de turvo

vislumbro a tua imagem do outro lado

triste por estar do lado errado do espelho

não sei como fui parar ao outro lado
sei apenas que esta dimensão não é minha

desprezo e repudio qualquer semelhança com a realidade

baixei a cabeça em vergonha

com as lágrimas limpo o vidro

na esperança, ainda, de te alcançar

sem nunca partir

...

By Moon_T

2008-09-15T04:20:00.000-07:00

Hoje não...

sinto as lágrimas correrem por dentro
sem me escorrem por fora
arde...

Cinco da manha

2008-09-12T12:25:00.000-07:00

Cinco da manha e não conseguia dormir.

Sentia o corpo cansado, a cabeça pesada, os olhos quentes a arder, quase a lacrimejar mas nem lágrimas caíam.

Vesti a roupa que estava pendurada na porta do quarto, sem sequer ligar ao que era, calcei umas sapatilhas e desci até ao carro.
Sentia-me em câmara lenta embora descesse as escadas com alguma velocidade.
Acendo o cigarro e procuro nos bolsos as chaves do carro.
Abri a porta, sentei-me, abri o vidro e pus-me a conduzir sem destino.

Passei a cidade sonolenta como se nem eu lá estivesse… vazia.
Acabaram-se os candeeiros e só os faróis do carro iluminavam o caminho na ausência de um céu sem estrelas nem luar.

Nem sei se tinha o rádio ligado ou não, a única coisa que ouvia era o vento a entrar pela janela a bater-me violentamente na face.

Acabei por parar num qualquer tasco à borda da estrada onde estavam estacionados alguns camiões. Eles também a dormir.

Ao entrar, o cheiro a suor ressequido misturava-se com o das bifanas que estavam constantemente a ser cozinhadas.
Olhei em redor, vi as mesas de madeira ainda com migalhas e molhadas das cervejas entornadas.
Ao canto da sala, estavam umas quatro prostitutas que tinham acabado o seu serviço nocturno. Caras artificialmente alegres, gargalhadas sonoras e embriagadas como se ainda estivessem vestidas da farda do trabalho a que se predispõem.
Desprezei-as por completo.
Avancei até ao balcão.

O jovem funcionário olhou-me de alto a baixo como se soubesse que eu não fazia parte daquele quadro.
“Bom dia. O que é para o senhor?” -perguntou ele
“Jameson”- foi a única coisa que lhe respondi.

Enquanto esperava pelo meu copo, notei dois policias que estavam ao canto do balcão, à medida que comiam trocavam sussurros e olhares matreiros a olhar para as putas que ainda não se tinham calado, óbvios pensamentos sujos que segredavam entre eles.
Escapou-se-me um sorriso mudo de repreensão e abanei a cabeça em desaprovação.
Notaram a minha reacção e pararam por instantes com as piadinhas. Fixaram em mim o olhar como se metessem medo ou quisessem impor respeito.
“Coitados” pensei eu, “mal sabem de nada”.

Um casal que estava da outra ponta do balcão chamou-me a atenção.
O que pensava eu que era um casal, não passava de um cliente e de outra prostitua. Esta mais velha que o costume e demasiado embriagada para ser perceptível. Tão embriagada estava que mal começou a comer a sopa que tinha pedido, às custas do velho cliente, se levantou de mão na boca a regurgitar o pouco que fosse que tinha no estômago.

Já de copo na mão, olho para o lado e qual o meu espanto quando uma das que estava na mesa do canto se veio sentar ao meu lado. O cheiro a perfume barato enojava-me.
“Mas vim a um tasco ou a uma casa de putas ?”, pensei para mim mesmo.
Do nada, ela vira-se para mim e diz:
- Olá! Tudo bem?
Nem me dignei a responder, mostrando apenas um sorriso amarelo.
-Nós vamos fazer uma festinha. Quer vir?- perguntou ela com a maior naturalidade enquanto pousou a mão na minha perna.

-Uma festa?- perguntei eu

-Sim! Uma festa! Não quer vir?

Olhei bem para ela: pele morena, já queimada do tabaco. Pintura exagerada e já meio tirada. De vestes reduzidas com o decote bastante acentuado e mini-saia que mostrava umas longas pernas.

Ao notar que estava a olhar ela acrescentou enquanto deslizava com a mão para a minha braguilha:
-150 euros!
Ao que eu perguntei “150euros? Para que?”
- Para fazer-mos a festa claro! - retorquiu ela.
Respondi a olhar nos olhos:
- Eu não tinha levado dinheiro nenhum mas se, por todas, querem pagar 150euros eu não digo que não.
Levantou-se ofendida e foi ter com as colegas.
Os polícias continuaram a olhar sem perceberem o que se tinha passado.

Paguei, levantei-me e saí.

Enquanto me dirigia para a porta, elas olhavam de uma forma agressiva para mim como se me quisessem bater. Não resisti em gargalhar. Putas…

Fui para casa e dormi as duas horas que me restavam antes de ir trabalhar.

Voltarei lá noutro dia…

By Moon_T

Estranhos amigos

2008-09-10T06:13:00.000-07:00

Quem é um amigo? 'Um outro eu'

Autor: Eléia , Zenão

Ecoam as tormentas camufladas por sorrisos trocados nas nossas tertúlias madrugadoras.

Ambos sabemos que nos confessamos sem ser preciso especificar o tema ou traduzir expressões.

As migalhas que se espalham na toalha manchada de vinho barato são as nossas únicas confidentes e essas não falam.

Mesmo depois da mesa levantada continuam as conversas com temas absurdos para os turistas que se julgam presentes num ambiente festivo, ignorantes que presenciam uma orgia mental entre dois homens despidos, que sendo perfeitos estranhos, reflectem a mesma imagem em espelhos diferentes. As lágrimas derramadas passam despercebidas a todos menos a nós...
Mas nem tudo será sofrido.

Embebem-se os olhares pela noite dentro e solta-se a alma. Sempre numa linguagem desconhecida ao mais erudito filósofo. Sem legendas nem traduções.

Erguem-se os copos ao amanhecer e, completamente nus, brindamos ao funeral do que foi dito sem nunca ter sido falado.

Mantemo-nos estranhos no abraço de uma breve despedida, sem planos nem comentários.

Cultivámos os estranhos que há em nós e partimos sabendo que no meio de milhões somos apenas dois estranhos…

…estranhos amigos.

sim... é para ti amigo

By Moon_T

A pauta em que me adormeces

2008-09-08T12:33:00.000-07:00

O que vejo no horizonte é uma clave de sol no meio de uma sinfonia caótica e desafinada em que se tropeça nas notas musicais penduradas nas pautas, abanadas violentamente pela batuta de um estupor de maestro.

Seja o que for, fecho os olhos e dou um só passo em frente. Na certeza que não estarei sozinho, por alguma opção que não só minha.

Compõem-se as notas, derrete o gelo, queima o cigarro…

Começa uma nova ária…

Oiço ao longe as pancadas de Molière, aguardo o deslizar do pano…

Silencio…

…

Aqui sentado, encho o copo uma vez mais.
Doce veneno que me escorre pela garganta.

O som da pedra do isqueiro ecoa nas paredes vazias de um Coliseu que me envolve e sinto a pura essência da ausência. Não reconheço como solidão apenas e só, ausência.

Repudio as notas passadas pois nada mais há a fazer, olho em frente e o que vejo? Um rosto, um sorriso, um novo Mundo. Uma nova peça.

Choram-me as palmas das mãos. A arritmia cardíaca quase que não me permite respirar fundo, no entanto, vivo.

Oiço a composição de uma melodia até hoje desconhecida.

Fecho os olhos e mesmo sabendo que o caminho em frente é deveras acidentado, prossigo ao som desta nova melodia.

Vejo uma mão estendida, ritmada no compasso, no entanto, trémula. Mão que tanto quero pegar...abraçar.

Minhas mãos calejadas e frias, não são fardo leve… trago correntes e cicatrizes demasiado ascorosas para que seja par num cenário cabal.

…

Deixo-me hipnotizar por esta peça, por esta arte. (que és tu)

Absorve-me a beleza desta ária… abraçam-me as notas e reparo que não são correntes, mas sim as pautas que me suportam.

Apoio-me e adormeço…

És a pauta onde adormeço.

By Moon_T

Palavras

2008-09-07T08:17:00.000-07:00

Hoje nao há palavras que traduzam o que sinto

palavras que me estão encalhadas na garganta

palavras que Sei que lês nos meus olhos

palavras que sonho ouvi-las de ti

palavras sentidas sem traduçao

apenas palavras mas...

muito mais que palavras.

revoltam-se no ventre

aquecem no peito...

saboreio-as na boca

acariciam-me os labios

o doce sabor, de travo amargo, mas viciante

quanto mais tenho mais quero

o que sinto...(?)

apenas palavras mas...

muito mais que palavras.

Hoje ,como nos ultimos tempos,

tenho vindo a sentir as palavras.

Rendo-me

Hoje nao há palavras que traduzam o que sinto

By Moon_T

Se fosse facil...

2008-09-05T10:11:00.000-07:00

Sei o que é o ar espesso por forma a que quase que nem nos passa para os pulmoes. e mesmo quando passa é como pedra a bater por dentro de um corpo oco...

A ânsia, o desejo de sentir os lábios na pele e sussurro que nos convida ao busílis deste vazio que nos consome.

Sinto-me por vezes um ser ridículo, indigente no meio de utopia que toda a gente sabe inexistente. Receio como qualquer mortal e erro como qualquer mendigo que nunca o sendo sempre o fui.

que ser de tão transparente se torna invisível.

Incompreendido... desprezo a merda que me assombra a mente, ceborreias momentaneas de porquês que não têm razão de ser, resultando em novos erros.

Na insistência de seguir em frente numa inconstância desmedida, incompreendida pelos demais, arrumo as malas e bagagens.

Largar a vida que outrora fez acordar para um novo dia e partir… apenas partir com uma mão na bagagem outra ao peito.

Seguir para outro mundo por opção. Para um mundo que não só meu...

Nunca será fácil, tendo correntes ao pescoço e pedras presas aos pés.

Sinto demasiado

Firmo os pés ao chão para não afundar.

Assumo a vontade de ficar!

Se venho , já não venho de visita.

Receio a reacção mas,

Se fosse fácil...

By Moon_T

ps.
esta entrada, como algumas outras, tem inicio em alguns comentarios que foram feitos por mim e de alguma forma me inspiraram.
fica aqui desde já a esses "bloggers" um obrigado e uma nota de apreço.
B.Be

Rei do Nada

2008-09-02T17:43:00.000-07:00

Na minha corte sou rei…

Meu ar é de alteza

Minhas vestes de realeza.

Eu sou a minha Lei.

Rei de mim e de meu mundo

Rei do ridiculo e do absurdo

Rei do nada e do imundo

Meu castelo não tem torre

Nem masmorra,

Não tem lago nem ponte

Não tem porta nem portada.

Tem as nuvens como tecto

E como cama, a calçada.

No meu reino

Não há nobreza, nem plebe

Não há rico ou vagabundo.

Há sorrisos, há gritos

Há paixão, há ilusão

Há lágrimas e choro.

...

No final sou rei...

Mas também sou Bobo.

By Moon_T

Respiro-te (xxx)

2008-08-30T08:50:00.000-07:00

Trouxe-te comigo na viagem.

Hoje não só te cheiro…

Respiro-te.

As noites passam e cada vez mais me vicio neste ópio carnal que me consome sem piedade.

Perco o Norte naquele olhar sedutor que nem sei de onde vem. Arde-me o desejo na ânsia daquele toque morno e húmido da língua na minha pele. Dos dentes a abraçarem-me o peito como que se quisessem rasgar a carne.
Uma sensação tão boa que dói, uma sensação que dói, mas tão boa.

Os meus olhos, as minhas feições, gritam de prazer ao ver os lábios e a língua molhada a sentir a minha temperatura a subir.

Como que se os seios se passeiam pelo meu peito, os mamilos roçam na ponta morna do falo.
Confirma-se o desejo… tanto desejo…

Em carícia, segura a mão o sexo, sente o pulsar do coração na palma.

“Aperta”…”Morde”…”Beija”…”Lambe”… palavras que escapam pelos gemidos inutilmente contidos. Impossível controlar tamanho gosto e prazer.
Ordens que se soltam cumpridas à regra de tão boa que é.

“Isso”…

Tudo se sente, mais que nunca. Ardem ambos os corpos… suam…queima.

Sentem-se as línguas invertidas nos sexos ardentes enquanto roçam os corpos e cravam-se as mãos na carne.

Penetra a língua.
Ao passear do pescoço, descendo, deslizando pelas costas, mordendo, contornando e lambendo todo o corpo, penetrando, perdendo a rota desde o coxis ao umbigo ate que volta a subir ate aos lábios. Mistura de sabores divinal.

Reviram os olhos à mesma altura que se enrolam as línguas no dedo em simultâneo.
A minha saliva no corpo.
O sabor do teu sexo em mim.

Apuram-se os sentidos e os olhares desafiantes de prazer confessado, de desejo.
Dois corpos num só… suave, lento, forte, todo. Orgasmos.

Acto que, de facto, se assemelha a uma suave tradução de sentido para alem do carnal… Paixão.

Acalmam-se os corações. Recupera-se o fôlego. Fuma-se um cigarro, fecham-se os olhos e toca alarme… é hora… passou a noite…

Mas deixo-me em ti, deixei-me em ti, fico em ti e parto.

Trago-te comigo na viagem.

Em mim… em todo eu.

Hoje não só te cheiro…

Respiro-te.

By Moon_T

Deitada

2008-08-28T03:04:00.001-07:00

Assalta-me à ideia a tua imagem. Deitada na cama coberta de uma meia-luz que faz sobressair as curvas do corpo, carregada de sombras e efeitos de luz. Percorro cada centímetro com o olhar capturando todas as imagens na mente.

Debruçado sobre o corpo inerte passeio os dedos pelas linhas da coluna.

Suave toque o da tua pele macia. O suspiro que se soltou prendeu-me no momento.

Sonho-te deitada,

Descoberta de lençóis e pudor.

Sonho-te perdida em fantasias descritas apenas por letras desconhecidas sem autor.

Sonho-te liberta e suada numa noite de onanias só minhas.

Neste sonho vivo… vivo-te nos dedos.

By Moon_T

Anjo no Reveillon

2008-08-25T12:24:00.000-07:00

...“É anjo? Recorda a brisa quente que outrora se elevou ao por do sol. Recorda o suave sopro que te roçou na orelha um dia.

Recorda a queda do anjo no teu próprio abismo colossal. Rende-te ao vernáculo que vive em ti e verás, sem dúvida, o nascimento desse anjo sem asas.”...

Nasce um anjo sem asas numa noite lúgubre onde o silêncio é rasgado apenas pelos estalidos da madeira consumidos pelas chamas da fogueira que nos aquece.

Ouvem-se ao longe os gemidos etéreos de um ser que decidiu nascer hoje, novamente.

Arrasta-se pelo caminho que decidiu percorrer.

O rasto de sangue que fica para trás de nada significa senão a metamorfose do Passado para o Hoje.

Dias quentes e noites frias passaram pelo corpo, conspurcando uma alma que se mantém pura.

Do outro lado, como que num mundo paralelo, um outro ser, mundano, podre e cúmplice dos dias que passaram, caminha sem bússola pela noite dentro.

Com roupas rasgadas e punhos cerrados, apenas com os bolsos cheios de nada.

Ambos passaram frio, ambos atravessaram os becos que apenas albergam aqueles errantes que negam baixar os braços, indigentes perdidos nos vícios das ruas de uma terra sem nome.

No cruzamento de caminhos, em que se mistura o Norte com o Sul, encontra-se o olhar de dois pecados. Enrola-se o etéreo com o terreno e nasce um novo ano.

Desvenda-se um Reveillon que parece durar.

Fundem-se as línguas e os cheiros. Nascem novos sons … uma nova Era.

As estrelas espreitam e iluminam agora a noite.

Criam-se cheiros e vendas e sorrisos. Novos pecados no horizonte.

Tocam os sinos, mais uma meia-noite… e ainda se festeja o mesmo Reveillon.

Perde-se o etéreo e o mundano e cria-se algo… belo.

By Moon_T